Песня вечной дороги

Звалась ты Алёной, звалась Василисой,
Молилась, жила по уму…
Откуда, родная, взялись эти лисы —
Картавые бесы, раскосые крысы
В тесовом твоём терему?

По вольной ли воле ты им покорилась,

На вора сменила царя?
Твоя купина кумачом опалилась,
Господь отвернулся – скажите на милость! —
И Господа – вон втихаря!

Базарной чумичкой, малинной марухой

Назвал тебя новый купец,
Глаза помутил слободскою сивухой,
У паперти бросил бездомной старухой,
Грошовый всучив лубянец,

Чтоб нищей каликой брела по дороге,

По стёртому кругу судьбы,
Не видя спасенья оконцам убогим,
Иконным отцам, отрешённым и строгим,
В потёмках сиротской избы.

Сама ли ты дикие песни певала

Грудным переросткам своим,
Что стали они – кто крикун, кто меняла,
В пожарном чаду не заботясь нимало,
Сколь горек отеческий дым?

Тебя, моя мать – Василису простую —

Чухонец хулит и абрек…
Но вспомнит Христос простодушно-святую,
Спольщённую бесом страну золотую, —
Он Бог! Но ведь он человек!

Январь – март 1997

Книга в дорогу

Над распахнутой книгой в полночном
                                                       вагоне
Добрый дух сновидений смыкает ладони,
А за шторкой летят путевые огни…
Светотени скользят по страницам,
                                               не зная,
Весела иль печальна дорога земная,
Что ведёт через книгу в грядущие дни.

Я включу ночничок над подушкой

                                                измятой,
И строка оживёт неожиданной датой,
Удивительной истиной душу проймёт…
В чьих руках оживала судеб вереница,
Кто по-детски глотал за страницей
                                                страницу,
Тот меня в этой качке вагонной поймёт.

Лишь под утро, когда за стеклом

                                         пропылённым
Станет мир узнаваемым, птичьим,
                                               зелёным —
Книга выпорхнет вольно,
                                крылами шурша…
Сквозь бессильные веки восторг
                                           не прольётся,
И вагон не узнает, над чем рассмеётся
Иль заплачет моя книгочейка-душа.

Так и бродит судьба от порога к порогу,

Выбирая мучительно книгу в дорогу,
Утешая скитальчество щедрой тоской…
Ах, не надо сулить мне дворца обжитого,
На прощанье дарить перстенька
                                            золотого —
Утолите глаза мои мудрой строкой!

Опалит ли, отравит ли нежить мирская,

Отмахнётся ли дверь, на порог не пуская,
Снег ли вновь упадёт на живую траву —
Подарите мне книгу, вложите закладку,
Лишь она подтвердит непростую догадку:
Сострадает душа – значит, всё наяву!

27 октября 2004

«Заснёшь зимой, проснёшься летом…»