Песок

Несколько часов под солнцепеком, вспотев, проклиная все на свете, я плелся по земле и смотрел исключительно на болтающийся хвост впереди шагающего быка. Не хотелось есть - только пить. Я шёл и кусал потрескавшиеся губы.

В голове гудело, иногда я спотыкался. Иногда мне казалось что рана на спине течёт, но потом я понимал, что это просто пот.

Титах не стонал, кровь продолжала идти из его раны, а цвет его кожи бледнел. Тревога за родного сменилась безразличаем. Я слишком вымотался под солнцепеком, чтобы думать о чем-то ином, кроме как глотке воды.

Ближе к вечеру мы дошли до стоянки Стариса и брошенного лагеря. Фигурки людей, коней находившихся впереди я разглядывал с надеждой, радостью и облегчением. Мы продвигались медленно, но все же мы дошли. Дошли!

Погонщик выехал к нам навстречу на мустанге. Старис резко остановил коня в паре метров от нас, спешился, размашисто шагнул ко мне.

- Янисат! - меня крепко обняли и я застонал.

- Плечо...

- Развернись! - мигом отпустил меня погонщик.

Я покосился на все ещё удерживаемые носилки. Ноги Титаха волочились по земле, ровно и как концы палок носилок.

Старис обогнул меня и принялся щупать спину, потом ругнулся и приказал:

- Бросай палку, дурак! Рана течёт! Яхмес, твой сын ранен!

- Как будто я этого не вижу! - отозвался отец.

- Я про Янисата, я его забираю. - у меня с силой вырвали палку и бросили последнюю о землю. Легко, словно пушинку, Старис перекинулось меня через плечо и вместе со мной запрыгнул на коня, благо не на своего чёрного скакуна, а на молодого, некогда дикого мустанга.

- Старис, у твоего коня рана, - мой голос был каркающим, хрипящим. - Но я обработал рану. У него тоже стрела в крупе.

- Да что с ним сделается, отдыхай.

Он так произнёс последнее слово, что я неожиданно позволил себе закрыть глаза и уснуть. Или попросту потерять сознание. Темнота вместе с гулом подхватила меня и унесла в небытие.

Проснулся среди ночи. Было тёмно, я лежал на животе, на подстилке из трав. Рядом весело трещал костёр.

В животе протяжно заурчало, а ещё срочно хотелось отойти по нужде.

Я кряхтя и постанывая принялся вставать.

- Лежи! - мигом чья-то ладонь придавила мою голову к земле.

- Старис? - я не смог определить моего"помощника" по голосу.

- Да? - откликнулся мужчина и шагнул в моё поле зрения. Он присел передо мной на корточки и отвел темную со лба.

- Ну, ты как?

- Мне бы по ветру сходить, - пролепетал в смущении.

- Давай помогу, - мигом мужчина меня поставил на ноги и не смотря на смущение сводил в кустики.

- Ну, полегчало? - он осторожно вел меня, словно женщину под руки.

- А поесть можно?

Погонщик рассмеялся и одобрительно замотал головой:

- Можно, хвала всем ветрам, можно! Есть хочешь, значит на поправку идёшь. А слабость большая, не помеха Слабость эта от потери крови.

- А рана большая? - я чувствовал, как моё плечо плотно перемотано, но не понимал ни размера раны, ни течёт ли она.

- Заживет, молодой ещё, на тебе все мигом заживет.

Я улыбнулся. А потом испугался:

- Старис, а твой конь, он...

Меня перебили веселым:

- Лучше тебя. Ты его рану и обработал и тканью прикрыл. А о себе не позаботился. Славный из тебя погонщик выйдет, а вот воин худой. Все что привёз - сладкий картофель. Вот и вся добыча! Овощи хоть пробовал?

- Пробовал.

- Понравилось ?

- Очень, - не стал утаивать.

- Сиди, сейчас принесут твою добычу. Малец. Эх...

Я поделился своими овощами с погонщиком и мы прикончили мой скудный навар. Да, воин из меня худой. У брата, да и у отца мешки пузырились от добычи, да к тому же отец ведёт домой бычка.

- Старис, а мой брат Титах? Он жив? - тревога сжала сердце.

- Отец с твоим братом понесли его дальше. Пока жив. А там... Успеют или нет до женщин донести.

- Я должен помочь! - переполненный решительностью, я резко встал и пошатнулся от головокружения.

- Сиди, Янисат, завтра нагоним и поможешь.

Я послушно уселся, а затем и прилег. В полудреме, на грани реальности и сна, я услышал ворчливое причитание Стариса. В этот момент он напомнил женщину.

- Мог двух сыновей потерять, так нет... Заставил... Да, много потерял крови, но есть захотел, а значит на поправку идёт... От одной стрелы что тебе будет? Так нет, не любит его... Все равно рвётся... Жаль не мой сын.

Я унесся в страну грёз, на пегом жеребце и всюду мне слышался голос Стариса: "Жаль не мой сын. Жаль не мой сын. Жаль не мой сын."

Жаль.

Мать выбежала встречать нас. Носилки пришлось уложить на землю. Она бросилась обнимать тело брата и вес двоих на носилках мне не было дано выдержать.

Её плач, вой меня раздражал. Хотелось подойти и закрыть рот. Мы несколько дней тащили брата на себе, на коне, не спали. А сейчас, вместо того, чтобы оказать ему помощь она развела вой и сырость.

- Зови мать, женщина, - отец попытался отцепить её от тела Титаха.

- Не могу, ой не могу... - всхлипы, слёзы, хлынули из нее с новой силой. И наконец едва различимое среди причитаний: "Твоя мать... умерла".

Мне показалось, что я ослышался, но мать повторила это один раз, второй, третий. Наплевав на брата, семью и всех вообще я побежал искать наши повозки.