Петербургская поэма. Избранные стихотворения

Я помню сумерки.
Старинная ограда
Перекрывала очертанья сада.
С тобой прощались мы до завтрашнего дня.
Но… время минуло, смахнув года,
Как
Крошки.
Позарастали прежние дорожки,
Позарастала память про меня.

Какою ты была?

Какою стала?
Но память про тебя позарастала,
И сердце не тревожит, не болит.
Давно ли мы – скажи —
Друг к другу
Льнули?
Но наши встречи в вечности мелькнули,
Как небеса пронзающий болид.

Ах, время, время,

Славная эпоха!
Кому сегодня хорошо,
А завтра плохо?
Кому – весна,
Кому – лесная жуть.
Размыт твой образ,
Стерты очертанья
За той чертой
Последнего свиданья,
И непонятна
Чувств ушедших
Суть.

Время страсти и мольбы

М.М.

1

…Ржавая копейка солнца
Решкой брошена на запад,
И горит немытым блеском,
Словно мутное стекло.
Вот душа не знает счастья:
И в квартире беспросветной,
Как в бездонной бочке тонет
Непонятная душа.
Дни идут походкой чинной,
И любовью беспричинной,
Словно страстью беспричинной,
Режет сердце, хоть убей!
Это солнце и квартира,
Эти очертанья мира —
Невесомые явленья
В жизни жалостной моей.
…Жалость, жалость…
Сердце сжалось,
Сердце ржавою копейкой
Брошено на стол судьбы,
Побежало, покатилось…
…Время вдруг остановилось,
Время горечи и злости,
Время страсти и мольбы…

2

Дождь, как безумный, стучит по крыше,
В доме тепло, за окнами – лес.
Я говорю тебе: «Дождь… Ты слышишь?
В погоду эту вселился бес…»

А ты обнимаешь меня лукаво,

И жарко шепчешь слова свои,
И где-то рядом шумит дубрава,
И в ней поют для нас соловьи.

Мы, обнимаясь, смеемся, как дети,

Мы молоды оба, но знаем о том,
Что нет ничего лучше на белом свете
Дождя, который шумит за окном.

Восьмидесятые годы. Дача.

И листьев мокрых заметна дрожь.
Нас только двое. Какая удача!
Нас только двое. И хлещет дождь.

3

Машенька,
 родная моя,
в Питере
падает
снег.
По Невскому мчатся троллейбусы,
играют на Пушкинской дети.
Когда это было?
В какие попалось сети
время нашей любви,
время полночных нег?

Машенька,

родная моя,
Питера
больше
нет.
Ярится безумное солнце,
вихри́тся пыль вековая.
Патлатые пальмы.
Ползучая лень роковая.
…Странный для этих мест
нашей печали свет.

4

Тень несозданных созданий

Колыхается во сне,

Словно лопасти латаний

На эмалевой стене.

В. Брюсов, „Творчество“