Петербургская поэма. Избранные стихотворения

Ты помнишь тот день в разномастной Вероне?
Ты шла, опустив глаза, по дороге к рынку.
И я на глаза тебе вдруг попался.
Ты слегка кивнула, слегка улыбнулась,
Но я заметил, как порозовели щеки,
Как глаза покорные и чужие
Вдруг закричали о страсти вздорной,
Рассказали мне о том самом балконе,
О дворике том, что томится от жажды,
О твоей мечте и о гибком теле.
Я хотел, было, кинуться вслед за тобою,
Я хотел, было, стиснуть тебя в объятьях,
Я хотел, было, крикнуть слова признанья,
Но ты исчезла в толпе безумной,
Растворилась в море торгового люда.
Кто-то крикнул, правда: «Госпожа Капулетти…»
Но пропал этот крик, словно в воду канул.
Я остался один на один с Вероной,
Я стоял на площади, в плащ запахнувшись.
Все мне чудился взгляд твой, исполненный гнева,
И гибкое тело, скрытое складками платья…

Прощание с Парижем

Прощай, прощай и помни обо мне…

Виктор Соснора, «Прощай, Париж»

Прощай, Париж, и помни обо мне.
Я шлялся по бульвару Капуцинов,
Зачем-то зазевался на Монмартре,
Где плыл по небу грузный Сакрекёр.

В пропахшим дымом странном Сан-Дени

В сирийской отвратительной кофейне
В компании изысканных арабов
Я, кажется, курил кальян,
И кофе
Нам подавала женщина в чадре.

Париж был странным,

Как забытый странник,
Как книга, позабытая на полке,
Как выброшенный впопыхах мундштук.

Булонский лес качался, как алкаш,

Домой бредущий после дикой пьянки,
И падали сверкающие звезды
В холодную и грязную траву.

Париж уже давно не стоил мессы:

Забитый сбродом сбрендивших бродяг,
Ночующих при этом, где попало, —
В ночлежках, скверах, парках, под мостами, —
Париж, увы, казался сам бродягой,
Укутанным в цветастое тряпье.

Париж не стоил мессы, но мольбы

О подаянье.
Тени на стене
Вдруг удлинялись, обнажив клыки.
Прощай, Париж, и помни обо мне.
…Я о тебе забыл…

Чашка

Чашка в стиле старой Гжели,
Чая пряный аромат.
Неужели – неужели
Это снится наугад?

Наугад из жизни прежней

Взят отдельный эпизод
И заброшен в сон небрежный
Из страны чужих невзгод.

Так, в стране чужих неволий

Навсегда остался я.
Помертвело чисто поле
В скудном свете бытия.

Чаепитие в Мытищах,

Кухонь шумных ритуал.
– Что ты ищешь, что ты ищешь?
Если б знал я, если б знал…

Пробуждение