Петербургская поэма. Избранные стихотворения

В оный день, когда судьба меняла
Вектор свой, запутавшись в грехе,
Мне навстречу кинулся меняла,
Умерший в есенинском стихе.

Доллары в глазах его горели,

Где-то свора лаяла собак,
И качались молодые ели,
Словно пьяницы, входящие в кабак.

Боже, как меня буравил люто

Взгляд менялы и его слова:
„Что любовь? Презренная валюта!
Долларом, поверь, любовь жива!“

И меняла мне шептал украдкой,

Как надежней доллары вложить,
Шелестел финансовой тетрадкой,
Объяснял, как мне с валютой жить:

Курсы акций, непреложность унций,

Всю палитру яркую банкнот —
Важный, словно папский нунций,
Хитрый-хитрый, как чеширский кот, —

Всё меня убалтывал меняла,

Улыбаясь в пышные усы,
Словно знал: мне память изменяла.
Он жужжал подобием осы,

Вился над измученным сознаньем,

В мозг врезался звоном комарья…
…Кто меня снабдил высоким знаньем?
И меняла отвечает: „Я!“

Призрак

…Ну, вот – петрушка, пастернак,
Душисты листья базилика.
…А кто-то скажет: „Пастернак,
Россия, Лета, базилика», —

Тот царский дом, у чьих колонн

С колен – побитые камнями —
Нам не подняться. Кто же он,
Забытый родиной и нами?

Кто это бродит меж людьми,

Насквозь, как рана ножевая?
Известно: призраков любви
Давно уж нет. Но тень живая

Колеблется, как тот тростник,

Что мыслящим зовется. Впрочем,
Кого увидел вдруг и сник
Печальный призрак дня и ночи?

И ветер, как больной, ревет,

Нелепым обернувшись знаком.
Петрушка, выход твой, вперед,
Куражься вместе с Пастернаком,

Срывай фригийский свой колпак

И пастернаковские строки
Тверди, шутя, запросто так;
Не потому, что вышли сроки,

А потому, что жизнь слепа,

Нелепа, гибельна, сурова,
Как разъяренная толпа,
Лишившись разума и крова;

Жизнь коротка, как край плаща,

Как пулей раненная птица.
И тает призрак, трепеща,
Чтоб никогда не возвратиться.

«…А та, что была мне когда-то женой…»

Облатка розовая сохнет

На воспаленном языке…

А.Пушкин

…А та, что была мне когда-то женой,
Отводит свой взгляд, равнодушный и злой,
И речь прекращает.
А в небе, как пыль, разнесло облака,
Облатку бездумно сжимает рука,
И мнет, и бросает.

И скомканный лист за облаткой плывет,

И падает вниз, как подстреленный влет
Бумажный комочек.
Там строчки, которые я посвятил,
Той женщине прежней, что знал и любил —
Лишь несколько строчек.

Одиночество

Я спросил у пророка про цену

пророчества.

„Одиночество, – был мне ответ, —

одиночество…“

П. Люкимсон