Петербургская поэма. Избранные стихотворения

Человек остается один:
от него
отворачиваются друзья,
возлюбленная отворачивается,
и даже земля отворачивается,
поскольку ей
останавливаться нельзя.

Человек остается один.

Вкруг него
какая-то жизнь не та
проистекает,
что-то такое странное происходит,
кто-то приходит,
а кто-то внезапно уходит,
поскольку тут царит
горькая
суета.

Человек остается один.

На лицо
наворачивается слеза,
предательски так наворачивается,
и что-то внутри проворачивается,
и что-то вдруг
царапается,
как лоза.

…Человек остается один…

Старая музыка

1

…Кружится старая грамофонная пластинка.
Сквозь треск и шум
пробиваются звуки старой музыки,
словно время посылает нам
свои позывные.

Старая музыка, звучащая со старых пластинок.

Она наивна,
сентиментальна,
не знает крутых пассажей,
не освящена электрогитарами и синтезаторами.

…Но почему же мы любим слушать старые пластинки?

Может быть, потому,
что звучит живая музыка времени?
Живая душа времени пробивается к нам?

„Жалобно стонет ветер осенний“…

– кружится старая пластинка.
Круговорот времени.
Пластинка поет не спеша.
Возвращается на круги своя
наша душа.

2

Музыка звучит,
старая пластинка поскрипывает слегка,
и плывет щемящая мелодия,
как уплывающие вдаль облака.
А где-то далеко,
где прозрачная осень торопится на смену
уходящему лету,
где-то далеко птицы летят в Йену,
или из Йены,
какая, в общем-то, разница,
там живет моя загадочная королева —
она смеется и дразнится,
как могут дразниться исключительно
особы королевской крови.
И, если я скажу,
что это мне внове,
то я не ошибусь,
потому что она,
находясь в этом перевернутом нами мире,
влюблена
в меня,
собственно, и я в нее —
но это не важно.
А важно то, что
птицы кричат протяжно,
а она стоит у окна,
всматриваясь в прозрачность утра,
вслушиваясь в мой шепот,
который ей несет ветер
на крыльях цвета перламутра,
и шепот мой, окрыленный
несбывшимся чувством,
покачивается в небе,
как тысячесвечовая люстра,
и горит мой шепот,
как огонь, запаленный в печи.
Слушай его и молчи,
потому что,
если бы не было меня,
то не было бы и тебя,
мы распались бы на атомы,
не родившись.
Слышишь?
Словно азбука Морзе,
жизнь выстукивает
нервно
наш с тобой
сердечный,
секретный код.
В этот ли,
в следующий ли
год,
мы увидимся —
там, где свивается мир
в клубок,
словно кошка,
там цветет родедрон
и пахучий мирт,
там сакура молча цветет,
там липа, качаясь, растет,
там ароматы
порхают по воздуху,
как маленькие дирижабли,
и говорит волшебник:
„Крибле, крабле“,
и берег, подобный сабле,
и песок золотой,
и ты – моя,
и не со мной…

«…Пусть жизнь порой сулит нам муки ада…»