Пятая власть. Повесть об утраченной надежде

Фингал эц-Прыф, как и другие оставшиеся члены клана, нашёл покой в земле Отчизны. Фиолетовый свиток он передал, как и полагалось, тому, кто возьмёт… и этим взявшим оказался пожилой неграмотный крестьянин. Землепашец не стал даже и открывать футляр — упрятал его на самое дно крепкого сундука, в котором хранились-копились — вещица к вещице — разнообразные богачества, предназначенные в наследство старшему из наследников. Неграмотность всех последующих хранителей Фиолетового свитка в конечном счёте и спасла государство от быстрой и позорной гибели. Но, увы, — не от глубокого упадка: взятое в казну бесхозное имущество разорённого осиного гнезда, вроде бы считалось высокодоходным… на деле же — шиш да грош. Доход получить — оказывается, тоже умение нужно. А умения этого у новых управляющих, государем назначенных, было… маловато, скажем так. Зато вороватости хватало с избытком — и никакие расправы не помогали. Страна обнищала вконец, и даже донельзя жадным соседям она оказалась не нужна: что с того, что нивы плодородны, а недра — богаты как нигде? Возьмёшь такую землю — и нахлебаешься горя, хозяйство налаживая. И ведь не столько в деньгах дело-то. Доверие народа добыть надо — народа, сто раз обманутого. Вот ведь беда-то. Отчизна любезная не погибла — но… Вот словно душу из неё вынули. Как из тех умалишённых. Жаль Родину? — ещё как! Но ведь сами же и сгубили её в одночасье, на выпивку даровую польстившись На трезвую-то голову — поверишь разве той чепухе, что проповедники тогда мололи?! А ведь, сказывают, люди гнезда осиного — толковыми были! Отечеству от них — никакого вреда, окромя пользы! — правду ли, нет ли толкуют, разве теперь узнаешь? А верхушку-то, хе-хе, так ведь и не словили! ходят разговорчики по кабакам, что живыми их Небеса забрали… но это уж чепуха полная. Сказки детские! вроде тех, про земли благодатные. что лежат восточней солнца, западней луны… А может, и не сказки! Да только в земли те лаптям, грамоты не ведающим да всякой белиберде поверить готовым, путь навек заказан. Не на их рот пирог печён тот… вот так-то оно, ребята.

И Зелёный свиток — свиток надежды — тоже пропал куда-то… Все прочие — даже Алый и Чёрный свитки! — давно на дальних полках библиотек монастырских пылятся, вроде бы… отловили их долгополые, хвала Небесам. Не хватает двух: Фиолетового и Зелёного. Без злоехидности, однако, проживём уж как-нибудь — но как жить без надежды? Небеса всеблагие, дайте ответ! — не ждите, не будет ответа. С самого часа сотворения молчат они, Небеса — и промолчат до скончания мира. Немым укором всем — плита на могиле братской. Пылятся свитки на полках библиотек — кто знает, может, и сыщет их когда-нибудь некий любитель древностей… и прочтёт… а пока даже братия монастырская тронуть их боится. Но как же всё-таки жить без надежды-то, а? Кто ответит?..

PS. На сём завершаю дозволенные речи. И так уж много всего нагородил, читателя вконец запутал. Мораль какова? — а есть ли она, мораль эта самая, как категория? нету? вот и тут не будет. И не ждите. Своим умом докапывайтесь — на то он и дан вам, ум-то.

Окончен опус сей в год 2019 эры Дионисия Малого во граде Вятке.