Пинок сонетов (2020)

Когда режиссёра садят
И закрывают театр,
В его отрешённом взгляде
И есть самый сильный кадр.
Он, может быть, эту сцену
Прокручивал сотни раз
И сердце ловило измену
И дёргался тиком глаз.
Он сон от гнетущей яви
Всегда отличить был рад,
Но жизнь эту сцену ставит
Коряво и невпопад.
И зритель, дымящий "Вогом"
Испустит тщедушный глас:
"Ну вот, наигрался в Бога,
Теперь опустись до нас!"
Мол, всех от игры коробит…
А он не играл – творил.
И образами подобен
Был высшему из мерил.
А нынче: замок и клетка,
Избитый наборчик фраз.
Таких забывают редко,
Но гробят по счёту "раз".
И вот перед заключённым
Сгущается темнота,
Является некто в чёрном
И с выправкою мента.
Пошёл заливать: "Послушай,
Ну что ты от них имел?
Давай поменяем душу
На чистое реноме".
А режиссёр устало
Ответил: "Не буду врать.
Я «Фауста» было ставил,
Но чтоб самому играть…
Мне лестно, святая правда,
Меняю, прости, лишь тон.
Тебе здесь, дружок, не рады.
Иди-ка ты, с миром, вон!".
Не солоно съев, макабр
С рассветным лучом слинял
И это был сильный кадр —
Ах, если бы кто-то снял.
А узник извлёк из горла
Сухой, еле слышный стон…
Какой бы ты ни был гордый —
Ломают со всех сторон.
Но что-то ещё трепещет
В груди, не берись унять.
Есть вещи, простые вещи,
Которые сложно понять.
И если кого-то судят,
И хаят его, гнобят —
Вокруг миллионы судеб,
Что в нём узнают себя.
Ему остаётся только,
Свой разум во всём виня,
Примером стоять на полке,
Ах, если бы кто-то снял.

«Меняя день на ночь, теряешь сон…»

Меняя день на ночь, теряешь сон.
Мокрота, подпирающая глотку
Так надоела. Выжатый лимон
В горячем чае. Мощно, как закон,
Слюна стекает вниз по подбородку.
Летающим в обители небес
Помашешь наобум, за занавеской
Выстаивая ежедневный крест.
И постепенно сам теряешь вес,
И то, что ранее тебе казалось веским.
За прошлое не выплатив калым,
Ты ощущаешь явственно и больно
Вонзившиеся в сердце две стрелы
И пляшет Кафка на конце иглы,
И ты ему подыгрываешь сольно.
Радиоточка бешено молчит,
За свет не плачено, и шнур от телефона
Как одиночество, готовый заключить
Объятия чуть выше от ключиц…
А за стеной весна играет фоном.
Но титры далеко. От всех свечей
Останутся лишь капли парафина.
И не достигнут пятаки очей,
И носом клюнет ангел на плече,
Как режиссер неконченого фильма.

Рождественское