Пинок сонетов (2020)

Неохота вернуться туда,
Где истоптаны вечные грабли.
Чтобы вновь дожидаться суда,
Где совсем не охота, а травля.
Как прицел наворачивать кран,
Ожидая, что грянет в макушку
Не привычная жидкость, а град
Из свинца, проломив черепушку.
И довольствуясь щелью из штор,
Видеть псов, копошащихся в дряни.
Курок взгляда взводить, как укор,
Осекаться, мол, лучше не станет.
Не бояться – удел мертвецов,
Устоять – оловянное дело.
Нам достался от наших отцов
Сильный дух, но непрочное тело.
Нам страдать полагается здесь.
Понимая, мы ищем решений,
Хлещем выводов мутную взвесь
И осадок былых прегрешений.
Но в огне станет ясно, где сталь,
Где раскисшее жирное мыло.
Человеком не каждому стать!
А ведь столько возможностей было…
Не пытай себя жестким бичом —
Светом жги эту тьму неустанно.
Своим сердцем – горящим лучом
Ты прижжёшь и залечишь все раны.

«Скрипит обшарпанная мебель…»

Скрипит обшарпанная мебель
Под аккомпанемент дождей.
К закату всё, и Бог на небе
Читает книги про людей.
Гадает, листья обрывая,
“не любят-любят” и дымок
Из своей трубки выдувает,
Пустив дожди на самотёк.
Под тихое урчанье грома,
Что лёг клубком у самых ног,
Творца охватывает дрёма,
Чтоб он хоть на секунду смог
Забыть про вечные печали
И хоть во сне увидеть мир,
Что был задуман изначально,
До исправления людьми.

«Было тихо и я один…»

Было тихо и я один.
Ночь чернела, фонарь был светел.
В глотке ком из стихов бродил,
в голове перекрыли вентиль.
Что теперь Вам мой шаткий дом?
Лишний раз не придёте, знаю.
Приглашал, пока был шутом,
а теперь не паяц, а заяц.
Убегаю, трясусь, боюсь.
Чем завлечь и развлечь – поди ты
знай. Мне легче шмыгнуть под куст,
чем мостить золотою плиткой
к сердцу лёгкий прямой подход.
Продирайтесь, пожалуй, сами.
Сквозь запущенный огород,
сплошь заросший травой с кустами.
Там найдётся вино и хлеб.
Что там – сам я на блюде подан.
Звенья дней плетут цепи лет.
Никого. И придёт ли кто-то?

«Познание, как известно, начинается с удивления…»