Пинок сонетов (2020)

Что-то тянет сказать, но зачем?
Или тянет похаять Родину.
Ты уснёшь на моём плече.
И хватает этого вроде бы.
Пересвист полуночных вьюг —
Что за музыка? Пахнет плесенью.
С одного на другое вдруг
Перескочишь и выйдет песенка.
Мне знаком беспощадный стыд,
Угрызения плоской совести.
А мерило мне – только ты!
Вот такие у нас тут новости.
Не забыть, даже выпив «сто» —
Обостряется ножик внутренний.
И срезает хилый росток
Оправдания. Но под утро
На термометре ниже нуля.
Сон приходит – постель горячая.
Ночь заметками на полях,
Как обычно впустую потрачена.
Всё так просто: один, одна.
Телефонный звонок – спасение.
Не минует. Испить до дна
Эту чашу – предназначение.
Моя боль на груди значком,
Злобу всю на бумаге выместил.
Я ведь с этим давно знаком.
Дай мне, Боже, всё это вынести!

«жизнь мчалась вперёд вполне однозначно…»

жизнь мчалась вперёд вполне однозначно,
деля всех по принципу "девочка-мальчик".
деля всё по-принципу "черное с белым",
летела поездом осатанелым.
шкафы-купе, плацкарты – больнички,
вагон-ресторан… сломанной спичкой
счастье, на грязном полу вагона:
горело – грело, остыло – вон!
святая обязанность – чистить карму,
ложка гремела о край стакана,
в окошке скелеты посёлков дачных…
жизнь мчалась вперёд вполне однозначно.

«Рыба плещется в воде…»

Рыба плещется в воде.
Ты нигде, и я нигде.
Хриплый голос, берег крут —
Нас куда-то позовут.
Под стихией и дождём
Мы куда-нибудь придём.
По пятам спешит беда
Ниоткуда – никуда.
Вязнем в спутанных путях,
Никуда не приходя.

«В тесной ванне сидел, ссутулив…»

В тесной ванне сидел, ссутулив
безнадежно широкие плечи,
подставляя лицо под струи,
провожал этот томный вечер.
Хорошо, что жена понимает.
Пониманье – основа брака.
Тишина. Кругом ночь слепая.
И на коврике спит собака.

«С тяжёлым ценным ворохом…»

С тяжёлым ценным ворохом,
Ни ласками, ни порохом
Не гретые, не жжёные
Мы – коммивояжёры.
С товаром пресомнительным,
Несём земное жителям
Землянок серо-каменных.
Мы – вроде музыкальные.
С истрепанною музыкой,
С истерзанными музами,
Вокальные, вокзальные,
Мы – что-то театральное.
Кричащее, поющее,
Быть может и не лучшее.
Но с нами интереснее,
Мы – версии. Мы – песни.

«Неохота вернуться туда…»

Степану К.