Писатель и балерина

И все-таки вот уже сколько столетий в тысячах театров мира глупый мавр все душит и душит свою глупую, ни в чем, кроме глупости, не повинную жену.

Потому что впечатление куда более сильное, чем от удара кинжалом.

Потому что ничего лучшего для финала и придумать нельзя. Удушение – самый убедительный, самый личный способ убийства. Практически интимный. Куда сильнее сексуального акта. Для тех, кто понимает, конечно…

Видеть, как гаснут глаза, становясь мертвыми, пластмассовыми, никакими… Слышать, как воздух пытается – и не может! – прорваться сквозь перекрытое, пережатое горло… Сипение, хрип, может быть, стон… И это будет долго – очень долго! Целую минуту! А может быть, пишут, так бывает, и пять! Триста секунд нестерпимого наслаждения! Бесконечно долго…

Реальность, как водится, оказалась не совсем такой, как мысли о ней. Не лучше или хуже – просто другой. Так всегда выходит… Выходило… Будет выходить… Будет? Будет!..

Впрочем, это – когда-нибудь потом…

Хрупкая на вид девица оказалась довольно тяжелой, втащить ее на табуретку было не так-то легко. Да еще пленка, обернутая, чтоб не оставить никаких следов, изрядно мешала. Но в итоге все вышло как надо.

Жаль только, что глаз девица так и не открыла. По крайней мере настолько, чтобы как следует рассмотреть, как медленно гаснет в них жизнь. Но последние содрогания не желающего умирать тела восполнили это разочарование с лихвой. Ни одно, ни одно, ни одно наслаждение – из всех известных – не могло бы с этим сравниться… Ни одно…

Действие третье Часть 3 Хмурое утро

* * *

Да полно, утро ли это? Марк приоткрыл глаза и тут же об этом пожалел. Сквозь неплотно задернутые шторы в комнату рвалось буйное, точно не февральское, а майское солнце. Луч – узкий сияющий клинок – рассекал зеленоватый сумрак надвое, бил по глазам, врезался в самый мозг. Все-таки утро, сообразил он, вспомнив, что окно кабинета выходит на восток.

Странно. Он точно помнил, что просыпался, даже лазил в холодильник – и за окном был день. А когда он вчера вернулся, на улице совершенно точно было темно и даже, кажется, уже заполночь. Или это было не вчера? Но не мог же он проспать больше суток? Или мог? И почему он в кабинете, а не в спальне?

Марк потер глаза, пытаясь разогнать наползающий непонятно откуда туман. В нос бил резкий, неприятный, но знакомый запах. После некоторых усилий – почему-то все тело болело, точно он вчера пересчитал все ступени Потемкинской лестницы, – удалось принять вертикальное положение. Ну относительно вертикальное. Сидячее. При чем тут Потемкинская лестница, вяло подумал он. Я же не мог слетать в Одессу и не помнить об этом?

Возле кушетки валялась бутылка из-под виски. Ну… не совсем «из-под», что-то в ней еще оставалось. Да еще на ковре темные потеки – вот откуда этот запах. Вот уж отметил окончание работы над романом так отметил.

Голова, впрочем, болела не настолько, чтобы, как бывает в тяжелом похмелье, единственным желанием было желание немедленно умереть. Болела, конечно, но – терпимо. И нагло лезущий в окно луч перестал казаться орудием пытки.

Надо вставать, тащить себя в ванную – и очень может быть, что после душа и пары чашек кофе найдутся силы, чтобы начать гордиться собой.

Марк спустил ноги на пол и охнул – больно. Точно на камень наступил. Или на стекло. Он что вчера, еще и стакан какой-нибудь расколотил?