Писательские экскурсии

На улице не было ни души. Казалось, что во Вселенной нас только двое. Ой, нет, трое. У ног Сергея раздался писк, в его кроссовок тыкалось мордочкой маленькое, взъерошенное чудо – беспородный щенок. Сергей взял его на руки. Он был грязный и, судя по всему, голодный.

Втроём мы прошли к лифту. Малыш дрожал и прижимался к груди Сергея.

– У вас есть молоко? – спросил сосед, когда мы вышли на нашем этаже.

– Кажется, оставалось немного, – ответила я.

Я приняла пятиминутный душ, надела чистую футболку, домашние шорты, слегка подогрела молоко и позвонила в соседнюю дверь. Сергей встретил меня в той же одежде, в которой был на пробежке. В руках держал щенка, вымытого и завёрнутого в мохнатое полотенце салатового цвета. Он, явно напуганный купанием, вырывался из рук Сергея.

Оказавшись на полу, слегка отряхнулся и начал носиться по квартире. Сергей поймал его и, смочив молоком палец, дал щенку лизнуть. Тот понял, начал быстро прихлёбывать из мисочки молоко. Насытившись, убежал в комнату.

В приоткрытую дверь мы увидели, что он спрятался под диван и выглядывал оттуда. Во взгляде скользило недоверие. Видно, на улице ему встречались разные люди.

Я не хотела уходить и не могла найти повод остаться. Тут у Сергея зазвонил телефон. Обычный, стационарный, простой, не навороченный, серого цвета, с проводами. Сергей взял трубку.

– Да, Настенька… А что стряслось? А температура какая? Не переживай, отметим позже… Да-да… Обязательно… Поправляйся, милая.

Сергей положил трубку. Лицо его было печальным.

– Дочка? – спросила я.

– Да, заболела. Тридцать семь и два. А вдруг это ковид?

– Ну, это же не тридцать девять. Всё будет хорошо.

Я ещё немного помялась на пороге, потом невпопад сказала:

– Да, жалко, что парад в этом году перенесли. Всё-таки семидесятипятилетие Победы.

Я решила, что они с дочкой говорили об этом празднике. Сергей посмотрел на меня внимательно, улыбнулся грустной улыбкой.

– Да, парад тоже жалко.

– Тоже? А что ещё?

– У меня сегодня день рождения. Жена обещала привезти дочку и вот, всё сорвалось.

– Мне очень жаль, – сказала я.

– Вас как зовут? – спросил он.

– Александра, – представилась я и протянула руку.

Сергей пожал её, задержал в своей.

– Спасибо, Саша, за сочувствие и за молоко, – сказал он.

***

Я вернулась к себе. Сегодня воскресенье, можно не работать. Я села за роман. Поток не шёл. В несколько подходов я напечатала полторы странички. За стеной раздавалось, уже ставшее привычным: «Полковнику никто не пишет»… Но сегодня эта музыка меня не раздражала.

Я подумала о человеке, вынужденном праздновать день рождения в одиночку. Пошла на кухню и стала готовить шарлотку. Это единственное, что я умею печь. Делаю её не с сахаром, а со сгущёнкой. Яйца, сгущёнка, разрыхлитель, мука, яблоки очистить и нарезать – всё просто.

***

В семнадцать часов я надела симпатичный сарафан в горошек, взяла пирог и вновь позвонила в соседнюю дверь.

Сергей мне обрадовался. Я вручила ему двухтомник воспоминаний о войне, найденный в книжном шкафу тёти Таи и шарлотку.

– С днём рождения, – сказала я.

Он пригласил меня войти. На кухонном столе стояло блюдо с запечённой в духовке рыбой, дымилась картошечка с маслом, посыпанная укропом, стояли тарелочки с оливками, нарезанным сыром, огурцами, помидорами и болгарским перцем, хорошее вино. Белое, как я люблю. Сергей разлил его в бокалы.

– С днём рождения, – сказала я чокаясь.

Пожелала соседу здоровья, счастья, чаще видеть дочь, найти своё место в гражданской жизни. Выпили больше – язык у этого обычно сдержанного мужчины развязался. И он начал изливать мне душу.

Говорил о том, как воюя в одной из дружественных нам восточных стран, мечтал вернуться домой, к жене и дочери. Рассказал, как вернулся, а выяснилось, что ждала его только Настенька. Жена нашла ему замену – мужичка небедного, а главное – такого, который постоянно с нею рядом. Как сначала испытывал боль, особенно сильную оттого, что ведь не с прогулки вернулся, а с войны.

Прошло почти полгода прежде, чем он смог принять то, что если не дождалась – значит, не любила. Сейчас он благодарен жене за всё лучшее, что в их жизни, за Настеньку. Рассуждал как старик, как сторонний наблюдатель: «Она ж молодая женщина, конечно, без ласки трудно». Но в глазах его таилась невысказанная боль, которую он лишь пытался замаскировать красивыми и правильными словами. Глаза отражали больную душу.

Я слушала молча, боясь прервать поток откровения. Испытывала двойственные чувства. С одной стороны, мне приятно, что Сергей со мной общается как с другом. Или даже как с психологом. С другой – когда я смотрела в его ореховые глаза, любовалась густыми волосами с лёгкой проседью на висках, мне хотелось быть для него не другом, не психологом. Хотелось стать его любимой женщиной. Единственной, необходимой.