В юности мне было как-то совсем не до прощального секса. Неважно, что прощался я. Был некий дискомфорт и джентльменская вина, вырванная из контекста какого-то глупого фильма, который я подсмотрел у родителей. Мол, джентльмен говорит «пока» и быстрыми шагами вываливается из её квартиры, кафе или где ты там решил устроить кидалово. Но волею случая, лет так в 19-20, когда моей возлюбленной было 28, я вкусил прощальный секс, и вот я уже сам подхожу к этой отметке, а благодарен той девушке до сих пор.
Прощальный секс оказался чертовски эмоциональным аттракционом.
Почувствовать великую трагедию, необратимость и жадно сделать вдох. Иногда этот вдох бывает настолько жадным, что ты договариваешься повторить его через пару недель. А потом ещё через неделю. Иногда, если союз был навзрыд, вы трахаетесь и плачете, но такое было всего один раз, и я жалею, что никто это не снимал, потому что Каннскую ветвь дали бы автоматом.
Прощальный секс должен быть всегда, и неважно, кто кого бросает, или вы интеллигентно расходитесь, потому что на самом деле вы ни с кем не прощаетесь, и всегда, пускай даже через 10 лет, есть вероятность оказаться в постели вновь, а вот уникальную эмоцию упустить рискуете.
Расставание. Мужская боль
Мы все можем играть в холодных. Яйца могут быть из стали, душа в броне, а резиновая постель принимать случайных женщин пулемётной очередью, но если ты, мужчина, был влюблён, если между вами была такая летняя и такая ВАША песня, игравшая в машине или постели на повторе, если вы написали друг другу более 10 тысяч знаков и потратили более 100 тысяч минут вместе – к тебе обязательно явится эта пустота в виде чёрно-белой зимы, которая будет вонять болью, морозить ноги по вечерам и докучать прошлым по утрам. Особенно если во сне будет снова она. Особенно если с другим.
Мужчина обязательно будет искать слова, что были не сказаны, обвинять себя, прикручивая абсурд туже гайки и предаваться монотонным анализам, перематывая секунды по сотни раз. Ты можешь понимать всеми частями тела, что эта баба тебе не нужна, что она изувечила душу и раскурочила мозги как самый безжалостный маньяк, но пустота, как Новый год, обязательно постучится в дверь и, если надо, сломает её, но войдёт. Кого-то больше, кого-то меньше, но лирика неизбежна. Даже если она твоя пятисотая – ты всё равно почувствуешь мерзкий вакуум.
Вспомни любимых родственников, которые стали грёбаными уже через 2 недели, потому что твоя квартира и так маленькая, а ещё дядя Егор любит радио Шансон и храпит как трактор, и слово «ненависть» слишком слабое, чтобы описать те чувства, которые ты испытываешь к нему по ночам. Но вот приходит судный день и вся эта толпа сваливает. Квартира вдруг становится грустно пустой, и ты думаешь – а ведь было весело и хорошо. Так и тут – скорее всего ты обрёл, нежели потерял, но отсутствие основательно застряло в генах комплексом неполноценности. Ты обязательно порежешься, нечаянно наткнувшись на её фото, споткнёшься кадыком, когда увидишь её на светофоре.
Любовь чем-то похожа на осколочную гранату.
Даже если хирург супервнимателен и вытащил, казалось бы, всё – маленький осколочек обязательно затаится между рёбер и будет ныть в плохую погоду или мимолетную встречу ещё долго.
Мы все разные, но есть категория мучеников, каждый раз попадающих в одну и ту же ловушку, которая заставляет их видеть петлю даже в брелке от ключей. Этот капкан работает на 3 основных принципах.
Два в одном, как любимый шампунь в ванной. Когда мужчина вдруг понимает, что она ужасное чудовище, а вовсе не «та самая». Он тратился на её капризы и плохие настроения, списывая их на пятничный дождик, магнитные бури и невозможность подарить ей поездку в жаркие страны. Он прыгнул с обрыва, а она осталась стоять. Посмотрела вниз, сплюнула, развернулась и ушла. В миг, когда мужчина всё это осознал, через его грудь пролетает стрела, хорошенько смазанная обидой и негодованием. Если женщина мстительна, а как следствие, любит добить, она обязательно выкладывает смачную фотографию с другим, и тут мужское самолюбие начинает выкорчёвывать пеньки и бить обладателя лицом об стенку. Вместо того чтобы устремить глаза к небу и сказать – спасибо, что избавил меня от этой шлюхи – мужчина, не разобравшись в себе, будет списывать боль на любовь, хотя по факту это хитро замаскированное старое доброе самолюбие.
Любителям покопаться посвящается. Вместо того чтобы жить сегодня, он будет окунаться в бесполезное вчера, пытаясь выцепить прекрасный, но безвозвратный миг, упуская настоящий. Прошлое привязывает морским узлом. Ни один тупой таракан не хочет быть привязанным. Почему хочешь ты?