По уши (ЛП)

Прямо сейчас в ресторане вдруг становится тихо. Стук дождя по окнам, болтовня людей, звон столовых приборов — всё это уходит на второй план; пол как будто наклоняется, слегка трясётся, и от кондиционера внезапно становится слишком холодно. В конце концов пальцы Бена отпускают её запястье.

И Рей… Рей вспоминает.

— Да, — произносит она, больше не улыбаясь. Но Бен всё ещё смотрит ей в глаза. — Да. Так и есть.

***

Два года, одиннадцать месяцев ранее.

По её лицу градом текут солёные слёзы, которые всё никак не хотят прекращаться, и, что ещё хуже, именно в этот момент в дурацкую уборную кто-то входит.

Её жизнь — сплошная какашка.

Рей выпрямляется и пытается хоть немного вытереть щёки, но материал её платья с запáхом — дешёвая синтетика и не так хорошо впитывает, как настоящий хлопок, или блейзер, который она купила в прошлом месяце в комиссионке рядом с закусочной, где работает официанткой… кто знает, где его посеяла? Наверное, на кафедре в комнате отдыха.

Ну и ладно. Пофиг. Рей нашла дальний туалет, чтобы никто из абитуриентов не мельтешил перед глазами, и надеется, что какая-то вошедшая чикса проигнорирует её и направится в одну из кабинок, или подправит мейкап, или что там ей надо сделать…

— Ты в порядке?

Из Рей вырывается писк. Она подпрыгивает, бросается обратно к стене и… гадает, какое подходящее слово здесь можно подобрать, чтобы описать звук, который вырывается из её рта. Просто писк. Пронзительный и в каком-то смысле унизительный. Хотя в этом нет её вины, потому что человек, который только что заговорил…

— Ты что, парень? — Она поворачивается на голос и пытается разлепить глаза. С трудом, но ей это удаётся, хотя, судя по всему, толку никакого. В глазах плывёт, и всё, что она может видеть, это размытые очертания кого-то очень высокого, темноволосого, одетого в чёрное и… всё. Реально всё, что Рей может разглядеть, прежде чем снова закрыть глаза от жжения в роговице. — Что ты здесь делаешь?

— Мне нужно… — Он замолкает. — А ты что здесь делаешь?

У него низкий голос. Очень низкий. И это точно мужик. Если только… чёрт.

Чёрт.

Если только нет. Рей понимает, что это плохо и весьма грубо, она срывалась на людей за такое и…

Какашка.

— Прости, я… эм, это женский туалет?

Наступает пауза. Тишина. А затем…

— Не думаю.

— Но здесь была девушка. Когда я вошла.

— Это… гендерно-нейтральный туалет.

— Оу. — Оу. — Ты уверен?

— Да.

— Серьёзно?

— Совершенно.

— Но на двери ничего не было написано. — Хотя, если честно, способности Рей к чтению сейчас весьма сомнительны.

— Да. И тем не менее.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что это уборная моей лаборатории.

Опа… она в его лаборатории.

— Оу… тебе нужно… — Она указывает на кабинку. Или… где они там находятся. Рей уже давно ничего не видит. Глаза щиплет, даже когда они закрыты, и ей приходится зажмуриваться, чтобы хоть немного притупить жжение.

— Нет, мне просто нужно вылить реактив. — Наступает пауза, но Рей не слышит, как он двигается. Хотя, возможно, это из-за того, что она загораживает проход к раковине. Или он просто стоит там, смотрит на неё и думает, что она жуткая чудила, и ему наверняка стоит вызвать полицию кампуса. И тогда все стремления Рей получить докторскую степень быстро накроются медным тазом, не так ли? — Обычно мы не используем эту уборную в качестве туалета. В основном, чтобы утилизировать отходы.

О божечки.

— Прости. Я подумала…

Плохо. Опять плохо подумала, прежде чем что-то сделать — это её проклятая привычка. Рей вздыхает.

— Что-то случилось? — Должно быть, он высокий. Просто высоченный. Потому что его голос звучит так, будто доносится с трёхметровой высоты.

— Нет. Почему ты спрашиваешь?

— Потому что ты плачешь. В моей уборной.

В его уборной. Рей возвела бы к потолку глаза, если бы они сейчас не адски горели. Она больше похожа на уборную твоего частного детектива.

— Я не плачу. Ну, может, немного, но… это просто слёзы. Ясно?

Пауза.

— Нет. Неясно.

Рей вздыхает и прислоняется к кафельной стене, принимаясь массировать веки.

— Это всё мои линзы. Срок их годности уже истёк, да и не стоило вообще их носить. Глазам от них совсем паршиво. Я их сняла, но… — Она пожимает плечами, надеясь, что хотя бы стоит лицом к нему. — Нужно время, пока зрение восстановится.

— … что?

Походу этот чувак слегка тугой.

— Ну, срок годности моих контактных линз истёк, но я всё ещё…

— Ты носишь просроченные линзы? — Он словно получил личное оскорбление.

— Ага. Но они совсем чуть-чуть просрочены.

— Что значит «совсем чуть-чуть»?

— Ой, ну не знаю. Несколько лет.

— Что? — Согласные звуки резкие и чёткие. Словно чеканные. Музыка для ушей.

— Думаю, пару. Я не уверена.

— Пару лет?!

— Но всё норм! Срок годности — для слабаков.

Слышится резкий звук — что-то типа фырканья. Возможно, насмешливое — Рей трудно разобрать.

— Если бы срок годности был для слабаков, я бы не нашёл тебя в слезах в углу моей уборной.

Его уборная. Ну конечно.

— Ой, да всё в порядке, — произносит она отмахиваясь. — Жжение обычно проходит через несколько минут.

— Обычно?

— Ага. Потом глазам становится лучше и…

— То есть ты и раньше это делала?

Рей начинает хмуриться.

— Делала что?