Поединок. Выпуск 3

— Ко мне?

— Так точно. К вам, товарищ старший лейтенант.

— Проходите, — Зибров кивнул, пропуская меня к небольшой двери с аккуратной табличкой «Г. П. Зибров». — Направо у меня контора, налево — комнаты. Смех, конечно, один, а не контора. Но проходите лучше в нее. Я могу гостя и в комнате принять, но... — он как-то застенчиво, почти робко улыбнулся. — Жена на работе, ребята в школе. Там не убрано.

— Мартынов.

— Зибров.

Лицо у Зиброва было добродушное, круглое, в веснушках. Когда он улыбался, на щеках появлялись ямочки.

Я протянул заранее приготовленные документы — паспорт, направление «Балтрыбвода». Зибров перестал улыбаться. Чему-то хмыкнул.

— Владимир Владимирович. Хорошо. А я — Геннадий Павлович.

Мы рассмеялись. Зибров с размаху протянул руку, мы снова хлопнулись ладонями.

— Гена.

— Володя.

— Отлично, — Зибров спрятал документы в ящик. — Если что нужно — заходи всегда. Со звонком, без звонка. В общем, тебе Андрей Петрович все объяснит. Мы здесь свои. Так у нас принято. Документы пока оставь. Затягивать не буду — через день получишь назад. Холостой? Ну что же, дело такое. Да и рано тебе. Ну, а у меня — жена и двое детей. Всегда на чашку чаю. И так далее. Буду рад.

Да, у этого парня — особая улыбка. Застенчивая. Но при этом чувствуется — он человек твердый.

— Вы с Андреем Петровичем споетесь. Он тоже холостяк. Убежденный, по-моему.

Работать с Зибровым будет легко. Наверняка.

— Пока. Заходи.

Причал рыбного порта был пуст, засыпан чешуей. Я долго слонялся по мокрым доскам, пока наконец не подошел первый, осевший, полный рыбы колхозный МРТ. Васильченко на нем не было.

МРТ швартовался к причалу ловко и быстро.

— Эй, на причале!

С грохотом перепрыгнув через планшир, передо мной, прямо нос к носу, остановился высокий небритый детина. Ему было лет двадцать пять. Нос пуговкой, сильно выступающая нижняя челюсть. Я почувствовал запах водочного перегара. Еще — рыбы. Еще — то, что он готов к удару.

Я все понял. Это называется — прихватить салагу. Проверить чужака на прочность.

Детина оглянулся. Нас окружили люди, спрыгнувшие с МРТ.

— Руку тебе протянуть? Недостоин.

— А ты попробуй. Он засучил рукав.

— Давай клешню.

Что же на моей стороне? Разряд по самбо. Два теннисных мячика, которые я жму каждое утро. И природная сила. От деда. Дед мой родился в Сибири. Отец рассказывал — деда в детстве звали «Кирюша-большой». Он на спор удерживал телегу с лошадью. Но черт разберет этого детину. Силища у него невероятная. И выше меня на голову.

Я сунул ладонь в теплую руку. Детина ласково поиграл моими костяшками. Улыбнулся.

— Не боишься. Смелый.

— Давай, — сказал я. — Пока все хорошо.

— Дай ему, Коль, — посоветовал кто-то в стороне. — Всмятку.

По тому, как детина сжал мою ладонь, я понял — это не специалист. Специалисты так не жмут. Но мышцы у него есть. Что ж. Он жмет изо всех сил. Тем самым он дает мне лишнюю возможность для сцепления.

Я сжал кисть. Детина почувствовал это. Дернулся.

Я сжал еще. Детина выдержал. Но закусил губу.

— Гад, — сказал детина. — Не жми косточки.

— Попроси, кореш. Отпущу.

— Гад. Сволочь. Кости не дави.

— Не гад, а Володя Мартынов. Пустить?

— Пусти.

— Скажи — пожалуйста.

— Пожалуйста. Пусти.

Я отпустил.

— И работать теперь будем вместе.

— Прислали костолома, — детина с досадой потирал отекшую кисть. — В колхоз? Что молчишь?

Я почувствовал — лед сломан.

— Почти. В рыбнадзор. Давай знакомиться.

Я стал жать руки — они тянулись со всех сторон. Кто-то хлопнул по плечу: «Молоток, кореш». Отовсюду слышалось:

— Витек. Паша. Август. Славик. Коля, Михаил Иванович.

Я вглядывался в лица, старался запомнить их. В общем, ребята с этого МРТ были неплохие.

Вдруг выделилось среди других одно лицо. По трем нашивкам на обшлагах понял — капитан траулера. Лицо неприятное. Отекшее, злое. В глазах — испуг. Чем-то напоминает вынутую из воды рыбу. Но только — с бакенбардами. Рыба с бакенбардами.

— Семенец, — он пожал мне руку. — Михаил Иванович.

Почему — испуг? Ладно. Разберусь потом.

— Андрей Петрович, — закричал кто-то. — Принимай пополнение. К тебе кадры. Кореш приехал.

К причалу швартовался второй траулер. Рыбы на нем, кажется, было еще больше. У борта стоял Васильченко. Лицо его было хмурым.

— Новый младший? С прибытием. Вы и мотористом будете?

— Буду, — сказал я.

— Что ж, идемте. Покажу вам бот.

Бот «Тайфун» был длинным, около восьми метров. Он стоял у причала, вытянувшийся, легкий, с герметической прозрачной кабиной. Люк в рубке, основа которой держалась на дюралевом каркасе, задраивался наглухо. Значит, на боте можно выходить в море даже в непогоду.

Нарочно стараясь не торопиться, я проверил мотор. Включил его несколько раз. Он был в идеальном состоянии.

— Порядок.

Я вылез на причал. Васильченко долго задраивал люк. Тщательно проверил швартовы, цепь, замок на ней. Только после этого прыгнул вслед за мной. Кивнул, и я понял — это приглашение к себе домой.