Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Крыльями Казанского собора
Я морозный город обниму.
Мне пригрезилось, что этот город
Предназначен мне лишь одному.

Между нами пролегают годы,
Гарь и паровозные гудки.
Стонущие медленные воды
Под скафандром ледяной реки.
Давние, погибшие мотивы,
Наводнений грозные валы.
На рассвете, как на негативе,
Проступает город мой из мглы.

Глоткою глубокой кашалота
Он к заливу Финскому приник.
А вокруг лишь топи да болота.
Не пойму, откуда он возник.

И какой рискованный правитель
Дал ему бессмертные права.
Сквозь столетья, как сквозь проявитель,
Проступает он для торжества.

Здесь зима на зиму не похожа:
Голые бульвары – как во сне.
Жухлый холод стягивает кожу,
Добывает из дыханья снег.

Толпы экскурсантов на помосте
У Исаакия творят свой суд.
Я боюсь: восторженные гости
Красоту по свету разнесут.
Над Невою звук трубы победный
Это Всадник взвился в небеси.
О Владыко, яростный и медный,
Город мой с собой не унеси.

Он мне нынче нужен до зарезу.
Здесь прикол, моих кочевий стан.
Голою щекой припав к железу,
Я смотрю, как горбится туман.

Мечтатель

Вновь город, утром осиян,
Ныряет слепо
В единый дымный океан
Земли и неба.
Туман, поднявшийся со дна,
Мосты качает,
Качает мягкая волна
Дворцы и чаек.
Ах, горожане, все века
Над головами
Кошачьим шагом облака
Идут за вами.
И с давних пор привыкли вы
Под облаками
Дышать туманами Невы,
Дышать стихами.

И, ровный, словно строчка, сам,
Сквозь дождь и холод
Плывет по белым небесам
Кошачий город.

Тамара Никитина

* * *

Любуешься полоской света,
Глядишь на радужный восток,
И вот уж – середина лета,
Как вдруг раскрывшийся цветок.
Повремени, костёр над пожней,
Летящая по ветру нить.
Так нынче горестно-тревожно
Приметы осени ловить
В кругу природы откровенной,
В разрывах суматошных гроз
Продлись, мой день благословенный,
В сиянье радостных берёз.

* * *

Счастье хрупкое наше —
Осторожно, не сдунь…
Снова парусом машет
Белокрылый июнь.
Груз тревоги отправлен —
Словно горюшко с плеч.
В приозёрные травы
Окунуться, залечь,
Залечить свои раны
На упругом ветру.
Встань ранёшенько-рано
Поутру.
Нет для радости меры —
И не ты ли виной?
От безверья до веры —
Шаг – с былинку длиной.

Алексей Полишкаров

* * *

Гул августа голубоват и густ,
Отшелестело, отсветило лето.
Наливом белым, розовым ранетом
Непрошенная назревает грусть.
Смотрю, как травостой стрижи стригут,
Река ракиты ревностно полощет,
Как затихает, тяжелея, роща,
Как в небе облака плывут, плывут...
Ничто не возвращается назад,
Уходит молчаливо, без ответа
В моей судьбе, как эта грусть и этот
Последний золотистый листопад.

* * *