Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Погружённый в туманный вечер,
Город спал… Вдруг раздался звон:
Собирайся, народ, на вече!
Прёт беда с четырёх сторон.

Три столетья в слепой гордыне
Ты дремал, а теперь пора
Постоять за свои святыни
Ратной доблестью топора!

Нечисть дьявольская коварна
И хитра: пощадить врага —
Снова лезет неблагодарный
К тайнам русского очага.

Надо бить его так по морде,
Чтобы данный ему урок
Он всегда мог бы помнить твёрдо
В стороне от чужих дорог.

Надевай же, мужик, кольчугу,
Шлем на голову, в руки – меч
И топор боевому другу,
Чтобы в страхе не горбить плеч!

Будет долгой и тяжкой битва…
Помолись за родимый край!
Сил прибавит тебе молитва,
С нею только чертей карай!

Да опустится сила злая
На колени перед тобой!
Верой-Правдой благославляю
Дух народа на правый бой.

Люди слушали молча князя
И, дослушав, сказали так:
«Не упустим ни в коем разе.
Русский лапотник – не простак».

На уме он себе и смело
Ждёт пришельцев, веди же князь,
В битву нас за святое дело!
Супостата мы втопчем в грязь».

И пошли, прогремев щитами,
Вдаль под шелестами знамён…
Плыл в недобром вороньем гаме
С бабьим плачем тревожный звон.

И пошли, чтоб прийти обратно
Победителями, но мгла
Им грозила судьбой превратной:
Многих к гибели привела.

А повинны князей раздоры
В тех смертях. О, святая Русь,
И в мою роковую пору
Я с проклятой бедой борюсь!

Не поэтому ль каждый вечер
Вновь я слышу набатный звон:
«Собирайся, народ, на вече!
Нечисть прёт с четырёх сторон».

Виктор Максимов

* * *

Я о Пропащем поле, брат, —
его Отчизной прежде звали —
о хриплом беге на закат
за теми, кто до нас бежали.
И вот сменился тьмою свет,
и поперёк пути – могила…
Покоя нет и воли нет,
всё остальное было, было!
Была дорога за предел
и к небу близкая возвышенность,
и Божьих звёзд над тем, что пел,
стремительная неподвижность.

* * *

Как они кончились рано —
нынешние соловьи.
И до чего ж это странно —
стариться, други мои!
Торкаться бестолково,
сдуру седеть-бородеть,
и на себя вот такого
без сожаленья глядеть.
В сутолоке бренчащей,
в очереди к врачу
с грустной улыбкой всё чаще
«Господи, грешен!» – шепчу.
Как это сладостно, Авва,
там, где дурацкий смех,
слышать под ухом – справа —
тёплое, тихое «Эх!..»

Ирина Малярова

Мой серебряный век