ПоэZия русского лета

Поэту таланта мало. Поэту нужна судьба.
Талант питается жизнью, а не чужими книгами.
Разыгрывается партия. Фигуры по полю двигая,
Божья рука управляет позицией и интригою.
Ты изначально пешка, сила твоя слаба.

Ты не видишь общей картины. Соседних фигур две-три,

а когда, до кого из вас и дойдёт ли очередь,
знает только Гроссмейстер. Жди и копи внутри
энергию потенциальную, сам с собой говори,
чтоб вовсе не онеметь. Хоть какую-то о́чевидь

пытайся осмыслить, вобрать в голову или в грудь,

зарифмовать, структурировать в строки, четверостишья:
клетку перед собою, куда бы ты мог шагнуть;
клетку через одну, куда б тебя мог метнуть
Игрок; насущную клетку, где ты пережидаешь затишье.

Появятся первые бреши в дружественном строю.

Промчится бешено конница в рубке остервенелой.
В какой-то момент, возможно, ты приблизишься к королю.
Но ты же стоишь как вкопанный! Что я за чушь порю?
Он сам за тобою спрячется! Чёрный он или белый?

Ты можешь сказать ему пару ласковых слов

или блюсти устав: равнение на середину!
Но помни, что битва в разгаре. Братья теснят врагов,
а может быть, отступают. Главное, будь готов,
ранец походный заранее вскинь на спину.

Готов, не готов – подхватит тебя рука Игрока,

ты воспаришь над полем навстречу судьбе и цели.
За хаосом взрывов, земли изгибов, сквозь пороха облака
успей разглядеть, кто остался в живых из твоего полка,
попробуй осмыслить масштабы сраженья и цену

победы и поражения: сколько уже внесено,

а сколько придётся доплачивать, чашу весов склоняя
в нужную тебе сторону, если вообще оно
возможно и достижимо – кровь тебе не вино,
можно и не дождаться следующего урожая.

Что бы ты ни увидел, знай: у тебя есть миг,

прежде чем, грянув оземь Финистом – соколом ясным,
окажешься в гуще боя, хорошо бы среди своих;
но всяко бывает. Бог знает, какой гамбит
разыгрался в мире, сейчас, на глазах твоих,
становящемся из чёрно-белого чёрно-красным!

Допустим, пройдя сквозь пекло бомбёжек и штыковых —

лоб в лоб – атак, на последней горизонтали
ты встретишь победу в числе немногих живых,
даже, возможно, выбившись из рядовых,
не в орденах пускай, но и не без медалей.

Тогда и настанет время вспомнить, что ты поэт.

Раны, ожоги, рубцы, испещрившие память, —
это и есть судьба, – даже если желанья нет,
если талант угас, ты обязан извлечь на свет
не для того, чтобы вылечить и исправить;

это и невозможно. Но новых предостеречь,

дабы не повторяли, но были меж тем готовы
враз – по команде – встать, а по жребию – порознь лечь
за короля, за друзей, за родную речь,
за чёрно-белую землю – по предначальному Слову.

Но цену общей победы знает один Творец,

и, если тобою жертвуют, не выпускай оружие.
За други своя погибнуть, как воин и как боец,
не перестав быть поэтом, – эта судьба не хуже!

09.06.2022