Поэзия социалистических стран Европы

Под суровым серым камнем, где-то в старой волчьей яме
Прадеда ружье зарыто и лежит-молчит годами.

Закопал его под вечер Янко-атаман, мой прадед:

– Эх, еще бы в бой последний! Час придет, ружье зарядят…

И ушел навек, как солнце, за гору в сиянье рдяном.

Сын нашел оружье в поле, что шумит густым бурьяном.

Лют, как рысь, он вместе с братом шел на битву – стал гайдуком,

Он на ста вершинах бился, добывая счастье внукам.

И с колена на колено, огневое, родовое,

Перешло ружье – служило мне оно во время боя.

Молодой еще, подросток, поднял я оружье мщенья,

Проходя с моим отрядом через грозные сраженья.

В час, когда победы знамя развевается с флагштока,

Вновь ружье зарыл я в землю, пусть оно лежит до срока!

Притаилось наготове. Если только враг нагрянет,

Сын мой, вырывши оружье, за отчизну грудью встанет.

ПЕСНЯ СОЛДАТА, ЛЕЖАЩЕГО НА ДВА МЕТРА ПОД ЗЕМЛЕЙ

Меня уже нет.
Струны гортани моей
стали белыми колоколами.
На закате в них засыпают

ветры.

Доброй ночи, птицы!

Меня уже нет.

Радужки глаз моих
превратились в синюю влагу.
На закате пьют ее жадно
озера.
Доброй ночи, туманы!

Меня уже нет.

Меж пальцев рук моих
трава проросла.
На закате цветы собирают
девушки наши.
Доброй ночи, ночи!

Меня уже нет, нет…

Струны от боли дрожат:
– Ствол маслины! Упрись в небеса,
чтоб они не обрушились!
Синей влагой набрякли глаза:
Пусть ветви из нас прорастут!
Мы плоды твои!
Пальцы молят, шепча из травы:
– Облеки нас корою твоей,
нам больно, мы мерзнем!

Меня уже нет.

На лбу моем покоится
бесстрастная ночь,
пудовая ночь,
очень долгая ночь.

БЛАЖЕ КОНЕСКИЙ

ИЛИНДЕНСКИЕ МЕЛОДИИ