Погода завтра изменится

Сильва наконец пригубила стакан и глотнула водки. Я видел в эту секунду ее глаза с расширенными и как бы застывшими зрачками. Она задохнулась и закашлялась, закрыв ладонью рот. Лицо ее стало красным, испуганным и злым. Мы смотрели на нее, а она смотрела поочередно то на Жору, то на меня. Она все поняла, конечно, но растерялась и не знала, как ей поступить. Все было бы проще, если бы не корреспонденты. Но они тоже смотрели на нее и могли, конечно, догадаться. И тогда Сильва сделала невероятное — подняла стакан и глоток за глотком допила водку. Наверно, больших усилий стоило ей снова не задохнуться. Но она выдержала. Допила. Поставила стакан. И сказала:

— Вот так и живем...

Больше я не смотрел на нее. Не мог. Я не видел, как она выходила. Я слышал только, как стукнула дверь. Все, что произошло спустя минуту, казалось мне нереальным. Когда я поднял глаза, я увидел, что Жора сидит около стола на табуретке и улыбается. И улыбка его тоже показалась мне нереальной, как бы отделенной от его лица и глаз... Мне захотелось вдруг подойти и ударить по этому лицу. Или сделать еще что-нибудь более отчаянное. Во мне все кипело, бушевало. Я шагнул к столу и взял графин. Жора пристально, настороженно следил за каждым моим движением.

— Ты что? — сказал он.

Я молча пошел к раскрытому окну.

— Ты что! — крикнул Жора и рванулся было ко мне.

Я не сомневался, что он сильнее меня, но в груди моей все клокотало, и я в ту минуту, рухни потолок на голову, не испытал бы никакого страха... Я повернулся и сказал:

— Не подходи! Слышишь?

Я очень тихо произнес эти слова. Так тихо, что даже сам их не услышал, а только почувствовал, что именно эти слова произнес. И Жора не подошел. Он стоял и смотрел, как в моей руке подрагивает графин и тонкая, прозрачная струйка, булькая, вытекает из его горлышка за окно.

XVIII Строки из газеты

«На Турыше широким фронтом ведется строительство моста для будущей автострады. Многолюдно и шумно сейчас на обоих берегах. Гулкие удары дизель-баб несутся с реки. Правый берег уже одевается в бетон. Забита эстакада под копер, смонтированы подмостки... Бригада Сигуладзе готовит сваи под речные опоры...»

Это строки из газеты.

Я читаю, перечитываю и удивляюсь, как все просто выходит: «Широким фронтом... берег одевается в бетон... забита эстакада...». Как будто все шло по маслу: сваи послушно пронзали землю и чин чином становились на свое положенное место, берег одевался в бетон, люди работали рука об руку — и никаких конфликтов, никаких трудностей.

И все-таки скупые газетные строки радовали меня. Я носил газету в кармане и при случае доставал.

— Читали? Тут вот про нас напечатано...

— А ты чему радуешься? О тебе ж тут ни одного слова нет.

Меня это не обижало. Тем более что обо мне все-таки было написано.

— А вот слушайте: «...Гулкие удары дизель-баб несутся с реки...». Это о нас обо всех и обо мне в том числе.

Удары дизель-баб звучали теперь для меня, как песня, как неповторимая музыка. И пусть слушают эту песню и небо, и река, и лес, и все вокруг, что радуется, дышит и живет вместе со мной. Я поднимаюсь по металлическим скобам копра и ору что есть мочи:

Живем мы с тобою,
Где раки зимуют.
И строим мы мост
Через реку большую...

Ну, положим, река-то не очень большая. Но разве это имеет значение?

Сегодня я не могу не петь, потому что я работаю, строю, потому что руки мои многое умеют и многому хотят научиться. И еще потому, что рядом много хороших людей... Очень много! «Построим мост — обязательно надо съездить в Москву, — думаю я. — Возьму отпуск и поеду». И еще есть у меня одна думка, о ней пока никто не знает: хочу попросить у Демина горсточку цветочных семян.

И еще одно не дает мне покоя. Вечером, сидя на берегу, я услышал два знакомых голоса. Сильва и Виктор! Это было для меня потрясающим открытием. Ведь ничего между ними, казалось, не было. И вдруг:

— Сильва, выходи за меня замуж... Я не шучу. Я серьезно.

— Чудак, кто же так решает серьезные вопросы?..

— Не знаю, как решаются эти вопросы. Мне их не приходилось решать. Наверно, каждый по-своему решает...

— Боже, какой ты чудак!.. Впервые ведь встретились...

— Впервые?! Мы с тобой каждый день встречаемся. Да еще по нескольку раз в день.

— Так то по работе. Нет, все равно это несерьезно, Витя, и я тебе ничего сейчас не скажу. Ничего! Нельзя так. Не могу я так.

— Когда скажешь?

— Настаиваешь?

— Да.

— Хочешь, через месяц скажу?

— Нет. Завтра.

— Не могу я так, Витя... Ну, хорошо, через полмесяца.

— Завтра.

— Боже мой, какой ты упрямый! Но ведь я могу тебе сказать «нет».

— Дело твое. Значит, завтра?

— Хорошо, я подумаю... До завтра.