Поиск звука Творогов

…В общем, пока я опять тормозил и выстраивал алгоритмы — она уже оделась и пуговицы застегнула. Пуговицы у неё… не молния. Неправильно застегнула, кстати.

И вот она уже уходит, Варя М. А я, значит, стою, как дурак.

…И тут она обернулась и говорит:

— Ну, ты идёшь, нет?

Нормально вообще?!.

— Ваня! Представляешь, я сегодня прочитала: «Осторожно, работает экватор». Удивилась ещё, как это экватор может работать или не работать?

— А на самом деле?

— Эвакуатор же!

— А, ну конечно. А письма отравленные, видела? — говорю я.

— Да! И ещё «время отравления», это на билете, в поезде.

Везёт человеку, я на поезде последний раз ездил в пять лет. Но я не успеваю подумать об этом, потому что вспоминаю ещё одно:

— А сырок тревожный. Да?

— Ну, это-то само собой.

Смешно. Я раньше думал, это только я читаю не то, что написано.

— Ага. А ещё, Ваня, я тебе говорила или нет? У нас на даче везде таблички с телефонами, и я там прочитала: «Откачка скептика».

Мы смеёмся вместе. Я смотрю на себя со стороны и удивляюсь, как естественно себя веду.

Откачка скептика. Откачайте меня, пожалуйста.

* * *

Пока я был маленький — часто в театре болтался, спектакли смотрел. Ну, а куда мне было деваться, если родители там? Один из самых приличных спектаклей был — «Маленький принц». Его уже давно сняли, а жаль. Там был Лис. И вот этот Лис говорил, что будет смотреть на пшеничные колосья и вспоминать его, Принца, волосы.

Мне сейчас это очень понятно. Смотреть на треугольники и думать про чей-то нос, например. На геометрии. Но и ещё вот что: я ехал на автобусе, и он повернул к реке. И я увидел на той стороне парк, вот эти осенние деревья. Рыжие, жёлтые, разные такие. Ну, чего я буду — сами знаете. В багрец и золото, и всё такое прочее. Миллион раз все видели, и миллион раз про это написано. И нарисовано, и сфотографировано. Чего хочешь. А всё равно. Вот так смотришь — осень! Красиво.

И тут я подумал (первый раз, кстати), что вот эти осенние листья — как у Вари волосы. Ну. Она не то чтобы рыжая, совсем нет, не поймёшь, какой цвет. Осенний. Они у неё просто такие… всклокоченные. Вот. Так что осенний парк теперь тоже Варя.

Сегодня пара геометрии, двойной урок. Только бы на дурацкую алгебру не вздумали заменить.

Антоныч сказал, если я хочу в десятый класс — надо поднапрячься. Конечно, я хочу в десятый, там тригонометрия, сплошные треугольники! Я даже из-за этого домашку сделал по геометрии. Косинусы… Вот же мечта идиота.

* * *

Варя прислала мне брандмауэр. Не фотографию, а нарисованный — для меня рисовала.

Рисовала! Для меня! Сдался я ей.

Варя редко мне пишет словами; просто шлёт картинки. Я люблю, когда не фотография, а рисунок. Это же чудо! Я сам не умею, а тут бац, живой человек, рукой, а не камерой. Для меня.

Специально; знает же, что мне это нужно. Мне это как глоток кислорода.

Во дни сомнений, во дни тягостных раздумий — ты один мне надежда и опора. Нет, не русский язык; хотя и он тоже. Я просто отматываю назад ленту сообщений. И там — Варькины дома. С брандмауэрами. Рисованные специально для меня.

Я поменял ей имя в телефоне. С «Вари М» на «Варьку». Потом посмотрел — да ну, нет. Не подходит. Вернул обратно. Пусть будет как есть, честно: Варя М.

* * *

— Совсем ничего? — спрашивает Варя.

— Совсем.

— Подожди, но жить-то как? Есть ты что будешь?

— Самая простая работа, — отвечаю я. — Макдак. Свободная касса. Или ещё лучше — курьером. Да, это было бы идеально.

— Ну, а потом? — Варя всё никак не поймёт. Ведь сто раз объяснял — не верит.

— Мне не надо никаких потом. На еду мне хватит. А больше мне ничего не нужно.

— Совсем ничего?

— Ну, одежда. И кроссовки. Слушай, ну на самый минимум я заработаю. А больше мне не надо. Или ещё лучше — барменом. Научусь смешивать коктейли, как бог!

— Ага! Значит, хочешь — как бог? Всё же есть честолюбие?

— Да брось, какое честолюбие! Я актёром не стал в детстве. И нисколько не жалею.

Мы просто ходим с Варей. Я бы сказал — гуляем, но мне не нравится слово «гулять». У него слишком много этих… слово забыл, умное такое… а, вспомнил: коннотаций. «Загулял». Или вот самый ужас, меня как-то спросил Джефф: ты с Варей гуляешь, что ли?

…С трудом сдержался. Но Джефф ни в чём не виноват, нормальный вопрос. Это я псих.

— Да мы просто так с ней ходим, — ответил я. — Ходим и разговариваем.

Джефф ничего не понял, мотает головой, как баран. Да я и не должен ничего ему объяснять. Лень мне.

…Только вечером, перед провалом в сон, я вдруг испугался — а вдруг его вопрос был в другом? Вдруг это значило — можно ли? Вроде как — твоя девушка или нет?

Джефф же джентльмен. Это его понятия такие: чужого не брать.

Надо было сразу ответить: нельзя!

…Вот я идиот.

И-ди-от!!!

Джефф, с его причёской дурацкой; кто его знает; вот же псих! А по шее не хочет ли?…

Маразм. Джефф ни в чём не виноват. Это я идиот. Псих!

* * *

Ужина дома нет. Открываю крышку — грязная сковородка. Ну, что это… ребёнок устал, между прочим! Полгорода ногами прошёл.

У мамы болит голова, когда она так — лучше вообще не трогать. Опасно. А папа сидит в наушниках с партитурой, учит роль. Он часто так — учит по нотам и с наушниками.