Поликарбидная логика (СИ)

Судорожно выдёргиваю пачку из кармана. Так, спокойно. Главное, не нервничать и не выронить её из трясущихся рук. И не поддаваться панике, она уменьшает шансы на выживание. Спокойно, спокойно, спокойно. Паниковать ты, девушка, будешь потом, когда выберешься. А сейчас успокойся. Помни в пальцах папиросу, ощути бумажную гильзу — такую реальную, такую настоящую, почувствуй кожными рецепторами хруст сушёных листьев. Вот так. Теперь — в рот, и прикури. Сделай самую глубокую и долгую затяжку, какую только можешь. Не думай о том, что жжёшь кислород. Сконцентрируйся на своём спасении. Полтора, а то и два скарэла — это целая вечность. Ну, успокоилась? Попробуй позвать Контролёра Времени, ты ведь вышла из ТАРДИС.

Подношу к лицу запястье, на котором красуется выданный маяк, стучу по нему мизинцем, так как остальные пальцы правой руки заняты папиросой. Ну, что такое? Ты хочешь сказать, что ты тут не работаешь, так как нет постоянных пространственно-временных координат? Понятно, минус шанс. А просто телепатически позвать своих на помощь? Пытаюсь нашарить хоть какие-то отголоски патвеба у себя в мозгу, старательно не глядя на пылающее вокруг огненное золото артронной энергии, то тут, то там пробиваемое мощными хрононными разрядами. Если хоть один такой в меня угодит, я труп. А ещё точнее, даже трупа не останется. Но патвеб не отвечает, всё глухо, как в пустом неактивированном скафандре. Ещё минус шанс. Сколько их там осталось?

Вообще, странно — мне всегда казалось, что Вихрь воспринимается немножко в других цветах, не огненно-золотых, а синеватых. Загадка какая-то.

«Временной тоннель делится на два отчётливых потока», — вдруг стукает в мозгу давным-давно, не в этой жизни услышанный текст. Монтегю?..

Да. Это слова Джонатана Монтегю, зачитанные Ривер Сонг. Странно, читала фея-крёстная, а сейчас внутренний слух в точности воспроизводит давно забытый голос ирландца, словно он летит рядом и рассказывает мне свои домыслы о сущности Времени.

«...Один связан с точкой входа и является аллегорией омута энтропии. Другой — с точкой выхода, это аллегория фонтана Времени».

Артронная энергия, бьющая из Повелителей при регенерации, имеет именно такой цвет — золотой, огненный, искристый. Фонтан Времени. Точка выхода. Выброс. Где бы ни была ТАРДИС, каким бы она маршрутом ни шла, она вышвырнула меня на выходе и придала ускорение в обратном направлении. Я лечу не в никуда. Я лечу по конкретному вектору, назад. Во вполне конкретное место, вот только не знаю, в какое. Нет, знаю. Меня занесло во вселенский темпоральный слив, а поскольку передвигаюсь в обратном направлении, следующая остановка — не канализация, а…

«…Времяворот подобен живой и мёртвой воде, крутящейся в бесконечном вальсе дуализма. Поглощая, возрождает. Разрушая, созидает».

Чтобы где-то прибыло, надо, чтобы где-то убыло. Чтобы что-то родилось, что-то должно разрушиться. Чтобы появилась птица, должно треснуть яйцо. Но где та изначальная точка отсчёта, откуда всё пошло?

Что там ещё было у Монтегю? Ривер много читала вслух, прежде чем я не выдержала и перебила.

«Современные физики стараются создать у нас в головах образ двумерного Времени, как сферы. Но это не объясняет того гигантского и подвижного пробоя, отголоском которого являются темпоральные рифты. Я склонен считать, что благодаря этому тоннелю, Время уместнее сравнивать с тором».

Ага, Время — бублик, а Вихрь — та самая пресловутая дырка, которая непонятно куда девается, если бублик съесть. Пашка меня, помню, месяц этой глупой шуткой изводил, пока вконец не надоело.

«Танька-а, а куда девается дырка от бублика? Ты же умная, рассчитай…»

Голос звучит так близко, так реально, что я вздрагиваю и роняю папиросу из пальцев. Поймать не успеваю — дистанция между нами возрастает слишком быстро, позволяя мне примерно прикинуть скорость собственного передвижения по «дырке от бублика». В следующий миг в окурок вонзается хрононный разряд, и он вспыхивает, но не сгорает, а летит к огненной стене, выбитый из центра времяворота. Мама-радиация, ведь это и в меня могло попасть!.. И что будет с этой яркой золотистой искрой, разгорающейся на глазах костром, таким ярким, что он не сливается даже с артронным пламенем?