Полиция реальности

   Мы прожили вместе неделю. Собака, оказалась неконфликтной. Лишь изредка, осмеливаясь выбежать за дверь, и прогуляться по коридору, она, опустив голову, избегала кошек, сохраняя в глазах, все ту же вековую тоску. Мама, конечно, хотела, заставить меня еще выгуливать, это вечно грустное животное, но я отказался. Рабочий класс должен быть непритесненным.

   Собственно, это была закономерность моего университетского обучения. Каждый раз, на каникулах, я подрабатывал курьером. Магазин компьютерных товаров: "Double Bite". Множество людей, хочет чтобы новый винчестер принесли на дом, удивительно.

   В один из дней, я забыл дома мобильник. Это не разовое событие, надо сказать, я часто его забываю. Не так уж он мне и нужен, хотя, до отказа в стиле Стивена Кинга, мне далеко.

   Я прибыл, с доставки заказа. Ехать пришлось, на другой конец города, и переться с тремя коробками, через дворы. Я чуть не упал, наступив на припорошенную, замерзшую лужу. Вернулся, весь холодный, продрогший. Вошел в теплое помещение, и разморило. Только-только снял куртку, сел за столик, и налил себе было кипятка в чашку - как вдруг, шеф позвал. Сказал, мать звонит, срочно.

   - Мам? - первое слово, в телефонную трубку

   - Коля, тут такое дело. На мобильник, человек позвонил. Говорит, важное дело.

   - Что такое? Я на работе, пусть ждет.

   - Я ему сказала. - голос у мамы был сочувствующий - Но он, как одержимый. Пусть, говорит, Клок придет, пусть придет. Скажите, Стас зовет, важно-важно.

   Я не знал что ответить. Мама, продолжала говорить. Уже более задумчиво, чуть испуганно:

   - И голос, дрожит у него. Аж зубами стучит. Коля, что такое? Кто это?

   И снова молчал. Лишь выдавил, как засохший кусок пасты, из горлышка тюбика:

   - Друг. Что-то случилось. Спасибо, мам.

   - Коля? Николай? Николай!

   Я положил трубку. Что со Стасом? Непонятно. Беспокойный, позвонил ему на домашний номер, даже не спросив стоящего рядом шефа. Впрочем, он не помешал, просто наблюдая за мной.

   Ждал, секунд тридцать. Наконец, трубку подняли.

   - Что? Это кто? Это вы?!

   - Стас, это я, Николай. Что такое? Ты чего хотел?

   - Нет! Нет!! Врете!!

   Звук жаркого дыхания, затем, пропала связь.

   Тахикардия. Бум-бум-бум.

   Я повернулся к начальнику, как солдатик на штырьке. Сказал, первое, что пришло в голову. Это отлично срабатывало в университете:

   - Константин Михалыч, мне надо уйти с работы. Семейные обстоятельства.

   Шеф, мужик сорока семи лет, плотный, с красным лицом, чуть седой, кивнул мне, и коротко сказал:

   - Иди. - даже ничего особо и не прибавив - Потом расскажешь.

   И я побежал. Я накинул куртку, натянул шапку, выбежал из магазина, перепрыгнул через ступеньки крыльца, и бегом к остановке. Залетел, в первую же маршрутку, задней мыслью осознав, что совершенно не знаю куда она идет. Забегая вперед, упомяну, что мне таки повезло.

   Почему я так спешил? Странно. Стас, не был мне другом. Но, был странно дорог. Может быть, более точно - ценен. Ценностью чего-то единственного, но не человека.

   Дверь его квартиры была приоткрыта. Я влетел туда с колотьем в боку. Гортань кололо, как иголками. В квартире - срач.

   - Стас! - крикнул я

   Тишина

   - Стас! - крикнул снова

   И опять ничего. Мне хватило мозгов, закрыть за собой двери, даже на замок. Затем, быстро: кухня, туалет, зал. Его комната.

   Да. Его комната.

   Ворвался туда. Будто бы, в пузыре из разноцветного конфетти - на стенах, куча игровых, и анимешных плакатов. Конечно, Стас оказался там.

   Сидел зажавшись в угол. Он завернулся в одеяло, и держал в руке револьвер. Тот странно поблескивал. Дуло, направлено на меня.

   - Ублюдки... - проговорил Стас. С него текли ручьи пота, по зеленовато-бледному лицу. Руки дрожали. Он сжал перламутровую ручку револьвера, так крепко, что казалось, вот-вот услышится ее треск - Вы пришли... вы пришли. Я ждал.

   Сделав попытку двинуться, я понял, что это большая ошибка.

   Стас крикнул:

   - Стоять! - и вытянул руку, в мою сторону.

   Я смотрел на револьвер.

   В комнате, обклеенной анимешными, и рокерскими плакатами. Над большой постелью, висит пиратский флаг. Мощный, топовый компьютер, и компьютерный стол, рядом с батареей отопления. Рядом с ней, сидит человек. Он держит револьвер. Он неадекватен. Кабель моих мыслей отрубился, и я не думаю ни о чем. Мне страшно.

   - Он летит! Он летит надо мной! Вертолет! Скажи, чтобы он ушел!

   Молчу.

   - Скажи, чтобы он улетел! Мне больно! - он машет револьвером туда-сюда. А его лицо, пухловатое, одутловатое, оно как у ребенка. Скривлено.

   И я понял. По его лицу, течет не только пот. Но еще и слезы.

   - Убери их! Убери! - Стас плакал.

   Мне было его жалко. Точнее, стало жалко. Но, я никак не мог оторвать глаз от револьвера.

   Стас замолчал, глядя на меня, карим взглядом.

   Я решился сказать:

   - Это же я. Коля Клок. Ты чего....

   - Нет! - снова крик. Ножом по ушам - Врете! Вы все врете! Я вижу! Черные вертолеты! Цифры в воздухе! Это все обо мне! Все обо мне!

   Мне пришлось молчать. Он лопотал что-то, как горячечный. Хотя, я не знаю, как говорят в горячке. Просто, это слово хорошо сюда подходит по звучанию. Две буквы "ч". Выражает торопливость.

   Его шепот был жаркий.