Полиция реальности

   - С утра... все с утра... компьютер. Началось от компьютера. Я выключил! Выключил его! Почему? Отовсюду шум и гам! Отовсюду следят! - и тут, он опять зашелся в рыданиях

   - Стас, это же я. - мотиватором послужили его новые слезы. И то, что револьвер теперь смотрел больше в стену, чем в меня - Я, Коля. Тот человек, который рассказал тебе о Мозговом Тонике. А еще, с Анькой, целовался, у тебя на диване, после сходки. Помнишь? Это же я.

   Наверное, именно мои слова про Аню, и сходку, как-то помогли. Стали тем якорем, что вернул Стаса, из его параноидальных метаний, в реальность.

   - А.... Коля.... - в словах прибавилось слез, и убавилось неадеквата - Да... тоник.... Тоник.... Его нет, его нет....

   Медленно, чертовски, по сантиметрику, я подошел к нему, и сел рядом. Он прижался ко мне, как ребенок, в самом деле.

   А началось все, в его любимом стиле, с попойки. В баре.

   Потом было похмелье. Наутро же, Стаса разбудил телефонный звонок, и голос его приятеля, по совместительству, хозяина заведения, озвучил следующее:

   - Хай, Сахиро. Ты у меня свою водку таежную забыл.

   - А. - громкая икота в трубку - В нехорошее место. Все потом.

   И Стас отрубился. Проснулся уже к обеду. И первым, что он услышал на сей раз - был писк камеры из супермаркета неподалеку. Стас, понял, что надвигается состояние неадеквата, которое наступает, если не выпить Тоника. И позвонил мне.

   Мне захотелось его убить. Злость, мигом заместила весь страх. Револьвер же, как-то остужал эмоции.

   - Что за бар?

   Еще минут десять, ушли на уговоры. Стас отказывался меня отпускать. От состояния: "Ты засланец мирового зла", он перешел к состоянию: "Ты единственный, во всем мире, кому можно доверять". Я при всем желании, не смог бы описать, как он уговаривал меня не уходить. Стоит упомянуть, лишь бег на коленях. Если к нему - я добрался быстро, то из его квартиры, вылетел еще быстрее. Не забыв закрыть дверь на ключ, само собой. И забрать револьвер, да. Он сам его мне отдал, когда уговаривал остаться. Забрал я его, лишь затем, чтобы он не вздумал чего учудить.

   Не было уверенности, что он не учудит и без оружия. Но, сделанное, это лучше чем ничего.

   Первым делом, я прошел пешком, через десяток домов, наверное. Выискал подъезд почище, и зашел внутрь. Там, вытащил револьвер, и осмотрел его. Маленький, с коротким дулом, заряженный. Это ввергло меня в панику. На моих руках, оказалось оружие. Не мое. Черт знает, у кого Стас купил его, какой у револьвера послужной список.

   Полой футболки, так тщательно, как только мог, я протер ручку, ствол и вообще, все-все, чего только мог коснуться. Порыскал по карманам, не нашел ничего, во что можно было бы завернуть оружие. Затем, пожертвовал шапкой, и уже на улице, подойдя к помойке, сунул руку в бачок, и запихнул шапку куда-то под черные мусорные пакеты. Можно сказать, мне повезло. Я ни в чем не изгваздался.

   Были и минусы. Вошел в бар, и во всяком случае, мои уши будто в кипяток попали - так сильно искусал их морозец.

   Я фыркнул носом, ощутив крепкие, спертые запахи. Надо сказать, бар, оказался не таким, каким я его себе представлял. Именно что представлял, раньше в подобных заведениях бывать не доводилось. А так, несмотря на полет фантазии - просто кафе, пусть и в неплохих декорациях. Обычные, разве что барная стойка, и типичные такие стулья, возле нее. Дверь за мной, открылась.

   - Чего встал в проходе? - прошел пожилой мужчина, в пальто, с седым хвостом волос. Публика в баре, вообще, была разная. Разве что, молодых, моего возраста, не было. Вообще. Хотя, внимания на меня никто не обращал.

   - Здрасьте. Я по поводу Стаса-Сахиро. Он вчера тут свою бутылку забыл.

   Бармен, молодой парень, мажорной внешности, посмотрел на меня понимающим взглядом, хотя я ожидал иного.

   - Окей, сейчас. - ответил он, и ушел куда-то, в служебные помещения. За стойку, зашла одна из официанток, продолжив обслуживание.

   Я слегка обмяк от тепла. Расстегнул куртку. Играло какое-то неторопливое кантри, может быть даже Конвей Твитти. Трудно различить, при всех достоинствах кантри, это несколько однообразный стиль. Бар, показался мне респектабельным, даже не верилось, что Стас ходит в такие места. Теперь, я понял, что от обычного кафе, это помещение отличает какая-никакая стилизация, под США начала двадцатого века. На стенах - фотографии миссисипских пароходов, войск Севера и Юга. Большой портрет Сэмюэля Клеменса, как раз на двери, в которую вышел бармен.

   Даже американские флаги, причем немаленькие, простирались, под потолком. Причем, как Конфедеративный, так и "Звезды и полосы".

- Эй. - парень-бармен окликнул, засмотревшегося меня, и жестом пригласил за стойку - Прямо в общем, до кабинета главного. Там табличка.

   Я прошел по коридору, с некрашеными серыми стенами. На железной двери, в которую я уткнулся, действительно была табличка: "Директор".

   Кабинет оказался небольшой. Столик, сейф, пыльный линолеум на полу. Углы комнаты, заставлены коробками. Диванчик еще, разве что. Контраст между баром и кабинетом, оказался огромен.

   - Привет. - директор встал из-за стола - А чего Сахиро сам не пришел?