Не слушай их, когда с улыбкой злоюВсю жизнь твою поставят на позор,И над твоей венчанной головоюТолпа взмахнет бесславия топор;Когда ни сны, ни чистые виденья,Ни фимиам мольбы твоей святой,Ни ряд годов наук, трудов и бденьяНе выкупят тебя у черни злой…Им весело, когда мольбой презреннойОни чело младое заклеймят…Но ты прости, художник вдохновенный,Ты им прости: не ведят, что творят.1846
Прости
(Офелии)
Прости, — я помню то мгновенье,Когда влюбленною душойБлагодарил я провиденьеЗа встречу первую с тобой.Как птичка вешнею зарею,Как ангел отроческих снов,Ты уносила за собоюМою безумную любовь.Мой друг, душою благодарной,Хоть и безумной, может быть,Я ложью не хочу коварнойМладому сердцу говорить.Давно ты видела, я верю,Как раздвояется наш путь!Забыть тяжелую потерюЯ постараюсь где-нибудь.Еще пышней, еще прекраснейОдна — коль силы есть — цвети!И тем грустнее, чем бесстрастнейМое последнее прости.1846
Весна на юге
Ночью вечер, полон блеска,Ходит, тучи серебря,Днем в окно тепло и резкоСветит солнце января.В новых листьях куст сирениЯвно рад веселью дня.Вешней лени, тонкой лениЧлены полны у меня.Песня в сердце, песня в поле,Нега тайная в крови, —Как-то веришь поневолеОбаянию любви!Что ж раздумье? что за слезы?Иль душой учуял я,Как сирень убьют морозыИ затихнет песнь моя?1847
«Прекрасная, она стояла тихо…»
Прекрасная, она стояла тихо,Младенец-брат при ней был тоже тих,Она слова молитв ему шептала,Она была прекрасна в этот миг.И так прекрасен был при ней младенецКудрявый, с верой в голубых глазах,И сколько в знаменьи креста его смиренья,Как чудно-много детского в мольбах!Со мною рядом тут же допотопныйИ умный франт, незримый для людей, —Хотя б из дружбы придал он сарказмуБесчувственной иронии своей.1847
«Кенкеты, и мрамор, и бронза…»
Кенкеты, и мрамор, и бронза,И глазки и щечки в огне…Такие счастливые лица,Что весело с ними и мне.Там дальше зеркальные стены,Там милое краше в сто раз,Там гнутся, блистают и вьютсяЦветы, бриллианты и газ.И кто-то из зеркала тотчасМеняется взором со мной —Позвольте просить в vis-a-vis вас —Куда вы? — Я еду домой.1847
«Я знал, что нам близкое горе грозило…»