ПушкинГоды делят нас и поколенья:Дышишь ты весной, мгновенным маем, —Я последние считаю звеньяЦепи той, что все мы не снимаем.Но и ты, как я, на утре чистом,Зов заветный слышал в полумраке.—Голос Музы, – над путем росистым,Там, где тени, тайны, сон и маки.И пока ты – на тропе священной,И твой взор надеждой вещей блещет, —Над тобой скольжу я неизменно,И в руке моей – венец трепещет.
3 августа 1919
* * *
Что день, то сердце все усталейСтучит в груди; что день, к глазах —Тусклей наряд зеленых далейИ шум и смутный звон в ушах;Все чаще безотчетно давит,Со дна вставая, душу грусть,И песнь, как смерть от дум избавит,Пропеть я мог бы наизусть.Так что ж! Еще работы много,И все не кончен трудный путь.Веди ж вперед, моя дорога,Нет, все не время – отдохнуть!И под дождем лучей огнистых.Под пылью шумного путиМне должно, мимо рощ тенистых,С привала на привал идти.Не смею я припасть к фонтану,Чтоб освежить огонь лица,Но у глухой судьбы не стануПросить пощады – до конца!Путем, мной выбранным однажды,Без ропота, плетясь, пойдуИ лишь взгляну, томясь от жажды,На свежесть роз в чужом саду.
1919
У цели
Еще немало перекрестков,И перепутий, и путей!Я много схоронил подростков,В могилу проводил детей.Летами я не стар, но многоИ видено и свершено,И завела меня дорогаЗа цель, манившую давно.Теперь ступил я за пределыСвоей младенческой мечты.Что впереди? Мне скажут: целыйМир, полный вечной красоты!Но все, что будет, неизбежно,Непрочны краски новизны,И путнику с вершины снежнойДолины далеко видны.Быть может, не скудеют силы,Но повторенья мучат ум;Все чаще тихий сон могилыПленительней, чем яркий шум.Соблазн – последний срок исчислитьДуше порой неодолим,И в жажде – не желать, не мыслить,Я тайно упиваюсь им!