Полное собрание стихотворений

Давно ль, ваш город проезжая,
Вошел я в старый, тихий дом
И, словно гость случайный рая,
Душою ожил в доме том!
Давно ли, кажется? А годы
С тех пор подкрались и прошли,
И часто, часто в дни невзгоды
Мне светлым праздником вдали
Являлась милая картина.
Я помню: серенький денек,
По красным угольям камина
Перебегавший огонек,
И ваши пальцы и узоры,
Рояль, рисунки и цветы,
И разговоры, разговоры –
Плоды доверчивой мечты…
И вот опять под вашим кровом
Сижу – случайный пилигрим…
Но – тем живым, горячим словом
Мы обменяться не спешим.
Мы, долго странствуя без цели,
Забыв, куда и как идти,
Сказать не смею: постарели,
Но… утомились на пути.
А где же те, что жили вами,
Кем ваша жизнь была полна?
С улыбкой горькою вы сами
Их перебрали имена:
Тот умер, вышла замуж эта
И умерла – тому уж год,
Тот изменил вам в вихре света,
Та – за границею живет…
Какой-то бурей дикой, жадной
Их уносило беспощадно,
И длинный ряд немых могил
Их милый образ заменил…
А наши думы и стремленья,
Надежды, чувства прежних лет?
Увы! От них пропал и след,
Как от миражей сновиденья…
Одни судьбой в архив сданы
И там гниют под слоем пыли,
Другие горем сожжены,
Те – нам, как люди, изменили…
И мы задумались, молчим…
Но нам – не тягостно молчанье,
И изредка годам былым
Роняем мы воспоминанье,–
Так иногда докучный гость,
Чтоб разговор не замер сонный,
Перед хозяйкой утомленной
Роняет пошлость или злость.
И самый дом глядит построже,
Хоть изменился мало он:
Диваны, кресла – всё в нем то же,
Но заперт наглухо балкон…
Тафтой задернута картина,
И, как живой для нас упрек,
По красным угольям камина
Бежит и блещет огонек…

1891

На бале («Ум, красота, благородное сердце и сила…»)

Ум, красота, благородное сердце и сила,–
Всю свою щедрость судьба на него расточила.

Но отчего же в толпе он глядит так угрюмо?.

В светлых очах его спряталась черная дума.

Мог бы расправить орел свои юные крылья,

Счастье, успехи пришли бы к нему без усилья,

Но у колонны один он стоит недвижимо.

Блеск, суета – всё бесследно проносится мимо.

Раннее горе коснулось души его чуткой…

И позабыть невозможно, и вспомнить так жутко!

Годы прошли, но под гнетом былого виденья

Блекнут пред ним мимолетные жизни явленья…

Пусть позолотой мишурною свет его манит,

Жизни, как людям, он верить не хочет, не станет!

1 ноября 1892

«О, что за облако над Русью пролетело…»