Полный форс-мажор

— А, ну если этот, как его… флэт-флот, тогда конечно. Молодец, Фефелов. Только с Сусловым согласуй, чтобы не было этих… подвохов. Кстати, где он? Что-то в полку не видно, а? Не видели майора? — не отрываясь взглядами от велосипедиста, члены жюри пожимают плечами. Председатель жюри вновь возвращается взглядом к велосипедисту… — Но это, я вижу, трюки сплошные. — Замечает он. — Цирк. И ни разу не упал… Очень опасно, можно шею с непривычки сломать… А нам это надо? — И сам себе отвечает. — Но, по-моему, не плохо у него получается, не плохо. Вестибулярный аппарат хорош у солдата, и прочее. Но в нашу задачу — ансамбль песни и пляски — он, по-моему, не вписывается, а? Как вы считаете, товарищ дирижёр? Пойдёт, нет?

Дирижёр, на удивление председателя, реагирует положительно, прищурив глаз, пожимает плечами.

— Я, думаю, пойдёт. Если одеть в клоунский костюм, и музыку весёлую подобрать на две четверти, уматно будет.

Председатель жюри с трудом отрывает взгляд от лица дирижёра — уматно — громко ретранслирует мысль, как свою:

— Так, всё! Понятно, рядовой Маркин, достаточно. Молодец. Пять баллов. Оркестр вам музыку подберёт, и всё. Пойдёте в ансамбль… на эти… эээ… две четверти… Оригинальным, я записываю, номером. Кто у нас следующий, товарищ майор, приглашайте.

Фефелов заглядывает в листок, и громко декламирует (кстати, у него за плечами не что-нибудь там, а культпросвет училище, и значок соответствующий на кителе красуется).

— Младший сержант Пронин, басня Крылова «Слон и Моська».

Председатель жюри обрадовано вскидывается и сообщает:

— О, это классика! Не надо! Это сразу на второй тур. Это мы знаем. Хорошее произведение. Давайте следующего.

— Есть, товарищ полковник следующего, — рапортует начклуба и вскидывает голову. — Первая рота, первый взвод, замкомвзвода, старший сержант Тулеев… Татарский танец… — Объявляет он, и вопросительно смотрит на председателя жюри.

— Без музыки? — спрашивает председатель.

— С музыкой, товарищ полковник. У него свои аккомпаниаторы, — с готовностью информирует начклуба, — земляки. — Бросает короткий взгляд на листок, сообщает. — Рядовые Умаров и Усманов. Трио, значит. Татарский танец. — И вопрос уже к танцору. — Так, Тулеев, вы готовы? А где ваши музыканты Умаров и Усманов, вы говорили, а? Здесь? Ага, начинайте.

Усманов и Умаров появляются. Один с ярко раскрашенной гармошкой, другой с бубном. Немедленно начинают исполнять музыкальное вступление к танцу. Зрители ритмично хлопают в ладоши. В центр выскакивает танцор…

Ульяшов наклоняется к дирижёру.

— Танец, я думаю, тоже пойдёт. В ансамблях без танца никак, я знаю… Так, нет, товарищ дирижёр?

— Так.

— Тем более национальный… — со знанием дела замечает начфин полка полковник Старыгин. — Шаймиев, я знаю, друг нашего премьера, приятно ему будет, если узнает. Кстати, а телевидение пригласили, будет? Надо комдива предупредить и мэра города.

— Нет-нет, — решительно машет руками председатель жюри. — Ни в коем случае! Нам реклама не нужна. А вдруг, не так покажут. Себя опозорят и нас заодно. Нет! — Даже грозит пальцем дирижёру. — Смотрите у меня, товарищ ответственный, никаких телевизионщиков, ни каких журналистов, ни-ни!

Дирижёр пожимает плечами, он и не думал никого приглашать, неосторожно включается в обсуждение.

— У нашего премьера все друзья. И Назарбаев, и Рахимов, и Ющенко с Тимошенко, и Лукашенко, и…

Ульяшов обрывает.

— Ну хватит вам, язвить, лейтенант, остановись! Значит так надо! Так положено. У нас все друзья… когда надо… понятно? Политика… мать её… Гха-гхымм… Ты вот, лейтенант, ансамбль, понимаешь, какой-то — маленький-маленький — создать не можешь, а им — всё СНГ поднимать. Шутка ли, какая разница?! Так что нишкните, товарищи офицеры, успокойтесь. Им — одно, нам — другое… ансамбль вот… Танцы-шманцы, значит. Их и будем… танцевать. Иначе как, понимаешь? Иначе никак!

Начфин понимающе вздыхает.

— Да, национальная политика, это вам не… понимаешь… Толерантность.

— Именно… — Указывает пальцем председатель жюри. — Тем более, если со своим аккомпанементом. Короче, всё, записываем танец, пойдёт. Отлично, старший сержант. Нам понравилось. Следующий.

— Твардовский, товарищ полковник, — торжественно произносит начклуба. — Эээ… извините, военнослужащая — контрактница прапорщик Смолина Инна Васильевна, строевой отдел. Отрывок из поэмы Твардовского «Василий Тёркин» «Переправа». Сразу записываем, товарищ полковник или послушаем?

Ульяшов раздумывает, на самом деле девушку рассматривает. Тоже классика… И девушка симпатичная.

— Послушаем. — Заключает он и толкает лейтенанта локтем. — Вот, товарищ дирижёр, а ты сомневался. Есть у нас таланты в полку, есть… оказывается. — И громко говорит исполнительнице. — Слушаем вас… эээ… — за подсказкой косится в листок, — Инна Васильевна, начинайте.

В центр выходит девушка в военной форме, начинает декламировать…

Переправа, переправа…

Её внимательно слушают…

Начфин Старыгин, шепчет Ульяшову: