Полный форс-мажор

А вот и спортгородок. Пришли. Почти весь личный состав военнослужащих полка, за исключением дежурных, нарядчиков и лежачих больных в санчасти, собрались в качестве зрителей-болельщиков. За столом, на стульях, их из солдатской столовой доставили, члены жюри. Четверо: полковник Ульяшов, он председатель; лейтенант Фомичёв, он заместитель и одновременно главный ответственный за мероприятие; начфин полка полковник Старыгин (самый старый офицер полка), он тоже член жюри, сейчас только для массовости согласился отвлечься, воздухом подышать, на солнышке погреться, и, естественно, начальник клуба майор Фефелов. Мероприятие культурного плана, проходит по службе начальника клуба. Было бы спортивное — присутствовал бы зам нач по физо.

— Можно начинать, товарищ полковник? — спрашивает майор.

— Можно, — окинув взглядом членов жюри — все ли присутствуют, — разрешает полковник.

— Так… Тихо-тихо, товарищи. Начинаем кастинг талантов нашего полка. — Громко и торжественно сообщает начклуба «болельщикам» и продолжает. — Первым номером начинает своё выступление… эээ… заместитель командира взвода старший сержант Зимин, первый дивизион.

Военнослужащие дружно хлопают в ладоши. В центр свободного пространства танцующей походкой — разогревая себя и зрителей, выходит высокий солдат, с нашивками старшего сержанта. Хлопками в ладоши задаёт ритм, зрители подхватывают. Зимин с азартом начинает вытанцовывать брейк-данс… И верхний, и нижний… Вроде в театральной дымке, приподнимая пыль. Зрители с восторгом хлопают.

Председатель жюри морщится от «дымки», наклоняется к дирижёру, не теряя лица, тихонько спрашивает:

— Это что это?

— Брейк-данс… — улыбаясь исполнителю, отвечает лейтенант. — Танец… Здесь пыльно. На сцене нормально будет.

— А нам это надо? — так же тихо уточняет полковник Ульяшов.

Дирижёр переводит непонимающий взгляд на полковника, пожимает плечами.

— Я заместитель…

— Ага, так да? — наигранно обижается председатель. — Дистанцируешься? Понятно! — поворачивается к начфину. — А тебе, Сергей Михалыч, как? Как думаешь?

Начфин он проще. В том смысле, что ему проще. За культуру и моральный дух военнослужащих он не отвечает. Только формально если, у него другие обязанности в полку. А там, кстати, полный ажур. Чики-чики! На всё остальное полковник Старыгин смотрит хоть и нейтрально, но с интересом.

— Здорово. У меня старшая внучка так танцует, и все её одноклассники. Говорят, «уматно», а что?

— Мы так, помню, не танцевали… — ворчит Ульяшов.

— Так время какое было, Лев Маркович? Нельзя было… — не спуская глаз с исполнителя, парирует полковник Старыгин.

— Понятно… — обрывает Ульяшов, и командует Фефелову. — Давай следующего. — А членам жюри поясняет. — Ставим в запас… пока. Не хватит номеров — добавим. — И с улыбкой, так принято во всех жюри, информирует конкурсанта. — Молодец, старший сержант. Поздравляем. Прошли на следующий этап.

Дирижёр тихонько поправляет.

— …Тур, товарищ полковник…

— Что? — переспрашивает Ульяшов, и быстро исправляет ошибку. — А, точно, на следующий тур. Следующий…

Фамилию следующего конкурсанта майор Фефелов выкрикивает с растяжкой, как заправский диктор на боксёрском ринге по телевизору.

— Следующим по списку вызывается р-рядово-о-ой Ма-ар-рки-инннн…

Этот непозволительный раж председатель жюри пресекает сразу же и однозначно.

— Эй-эй-эй! Ты чего это, майор, не забывайся, — выговаривает майору. — Здесь тебе, понимаешь, не стриптиз-бар. Так в стокгольмах в пивбарах ставки на тараканьи бега — я слышал — кричат, ага!

— Виноват, товарищ полковник, — извиняется начклуба. — В Стокгольме не был, забылся. Я только для азарта.

Ульяшов и видит, и слышит, как майор приходит в себя, чётко встаёт на своё место, как патрон в казённик, даже вроде шпорами послушно тренькнул. Отчего полковник мягчеет, миролюбиво разрешает:

— Ну, если для азарта… Давай.

На середину «арены» на велосипеде въезжает солдат. Объявленный рядовой Маркин. И так же, под ритмичные аплодисменты зрителей принимается «выделывать» на велосипеде почти акробатические номера. То на руле стойку на руках сделает, то на заднем колесе едет, то вообще непонятно как, вверх ногами, и всё в движении… И ни одного касания земли…

Лейтенант Фомичёв восхищённо спрашивает начклуба.

— А велосипед такой откуда?

Майор подмигивает.

— Военная смекалка! — и поясняет дирижёру. — Я у знакомых пацанов — во дворе, позаимствовал. Марка BMX. Экскурсию по полку за него пообещал. Под расписку, конечно, на время.

— Хмм… Под расписку… Нормального что ли не нашлось? — бурчит Ульяшов.

— Не понял, товарищ полковник.

— Ну этого, бээмикса твоего. Маленький какой-то. Осторожно надо. Не сломается матчасть-то? Отвечай потом.

— А, понял. Никак нет, товарищ полковник, он же для райдеров специально сделан. Крепкий. И Маркина я предупредил. Он обещал, что будет не очень… Вид спорта такой, товарищ полковник, флэтленд.

Ульяшов согласно кивает головой.