Полуночное рондо

«Летят на север утомленно стаи...»

Летят на север утомленно стаи.
Злой встречный ветер им кроит маршрут.
Апрельский снег совсем недавно стаял,
Но завтра абрикосы расцветут…

Сегодня кое-где и еле слышно
Под ветром стылым белых точек звон.
Чуть позже этот звон подхватят вишни
Оркестром белых струн со всех сторон.

И зазвучит мелодия Монмартра,
Закружится шмелей весёлый гуд…
Всё это будет позже, ну а завтра…
А завтра абрикосы расцветут.

Степени свободы

друг за другом мы шли. коридор без дверей.
прямо. с чётко прописанным эго.
и ни влево, ни вправо, ни прыгнуть — не смей.
можно лишь чуть назад для разбега.

вот мы вышли на свет и открыли врата,
прём налево и бьёмся за право,
смотрим в небо с тоской, а в глазах пустота.
душу гложет наживы отрава.
строим ввысь города и наводим мосты,
рубим шахты, копаем туннели.
только как ни крути — ожиданья пусты.
в той же плоскости мнёмся на деле.

и наевшись бессмысленных войн бытия,
углубляемся мыслями в вечность.
мы в душе своей ищем баланс «мир и я»
и находим одну бесконечность.

а душа по пшеничному полю
устремляется к небу без дна.
только так обретаем мы волю,
что была нам с рожденья дана.

«Когда-нибудь, проснувшись на рассвете...»

Когда-нибудь, проснувшись на рассвете
И мыслями запутавшись в себе,
Подумаешь: играл бы на кларнете,
На саксофоне или на трубе,
Грусть выдувал бы всею силой лёгких,
Терзал бы чувства смыслу вопреки,
И о мирах то близких, то далёких
Рассказывал бы берегу реки…

Но не дано играть, и слава Богу.
Уж рассвело, пора за кофеёк,
И заниматься делом понемногу.
А впереди ещё один денёк.
Опять заботы о насущном хлебе,
Бежим от мыслей, словно от огня.
А остановишься… И снова в небе
Гобой играет на закате дня.

Дворы

Зашёл с проспекта во дворы… И всё.
Как будто мир свернул за угол.
Там, на проспекте, Мураками и Басё,
Фейсбуки, твиттеры и гугл.
А тут соцсеть и заодно поисковик —
Две бабушки на старенькой скамейке.
Хозяйка вытрясает половик,
И бродит дворник в яркой тюбетейке.

Тут мяч по-прежнему гоняет пацанва —
Такая у моих дворов основа.
Лишь кое-где бесхозная трава
Пытается сказать свои полслова.

В ответ всё так же что-то шепчут тополя,
И воронята лихо треплют булку.
Иду, послушно голову склоня.
Спасибо, жизнь, за пешую прогулку.

Холодное лето