Попутный ветер

Тебе ещё так много надо
Прочесть, прочувствовать, понять
И, может быть, как с веток сада,
Плоды поэзии срывать.
Вкушать живительные соки,
Внимать чудесным голосам,
Читая пушкинские строки,
Что возвышают к небесам.
Дышать волшебными стихами,
Постичь Цветаеву живой…
Лишь не уплыл бы под ногами
В какой-то миг вдруг шар земной…

14.08.2000

Город детства

«Можно ли вернуться

В дом, который – срыт?»

М. Цветаева.

Немало испытаний на веку
Я вынесла: обиды, горечь, боль.
Но вот слова: «Я родом из Баку»
Звучали, как духовный мой пароль.

О, город на Каспийском берегу!

Ты детства нашего беспечного родник.
Вовек не забываемый Баку.
Увижу ль снова твой родимый лик?!

Любимый город, что теперь с тобой?

Где обитают старые друзья?
А, может, ты теперь совсем другой,
Как в чем-то и другою стала я?..

«Сынок мой дорогой, златоволосый…»

***

Сынок мой дорогой, златоволосый,
Как уберечь тебя от злой молвы,
От постоянных каверзных вопросов,
Когда законы жизни таковы?!

На удивленье многим вырос смелым.

В защитники Отечества пошёл.
Ты не искал спокойного удела,
Где тишь и благодать, всё хорошо.

Как уберечь тебя от многоточий,

Которыми подчас пестрит судьба,
Чтобы спокойны были дни и ночи,
Когда над миром властвует борьба?!

Мы все стремимся к лучшему, однако

Не всё так просто, гладко и легко.
Пока до восклицательного знака
Дойти непостижимо далеко…

Поэзия – могучее весло

Награда

Стихи не возникают просто так,
Когда всё в жизни правильно и гладко,
Когда судьба – одно сплетенье благ,
И всё идёт по плану, по порядку.

Стихи нередко болью рождены,

Безвыходностью, горем и утратой.
Они за муки тяжкие даны
Единственной достойною наградой.

Поэзия – барометр души,

Которая страдать не разучилась.
Она всегда на помощь поспешит,
Как свыше нам дарованная милость.

«Большой поэт всегда творит вне нации…»

***

Большой поэт всегда творит вне нации,
Вне времени свой путь земной верша,
В такой особой жизненной формации,
Где безраздельно властвует душа!

Творцы всегда одной национальности:

Один у них настрой, душевный склад,
Им виден мир порой поверх реальности,
Без неизбежных жизненных преград.

Язык поэта – листьев колыхание,

Плеск волн и стук дождинок об асфальт.
Капели звоны и ручьёв журчание
Понятны нам, как звук басов и альт.

И вопреки премудростям истории

Его зовут иные голоса.
Зачем поэту «общность территории»?
Его завоеванье – небеса!

К юбилею А.C. Пушкина