Послание из прошлого. Петля времени

Над всем этим нависала полка с впечатляющей подборкой журналов. Она посмотрела на обложку одного — это был журнал «Радио». Наверное, здесь собралась подшивка за несколько десятков лет, — решила она.

Маша смахнула рукой с топчана невидимую пыль и осторожно присела, не сводя глаз с магнитофона.

— Это, конечно, все ерунда, — сказала она вполголоса. — Просто какая-то чушь. Быть такого не может.

— Тогда что ты тут делаешь? — прозвучал в голове голос.

Она пожала плечами.

— Нужно хоть что-то делать.

— Нажми кнопку «ВКЛ», ты знаешь, где она находится.

Подумав, Маша протянула руку и надавила черную кнопку.

— Молодец. Теперь проверь, чтобы микрофон… кстати, ты видишь его?

— Да.

— Молодец. Посмотри, чтобы он был включен в разъем.

Она приподнялась с кушетки и проверила разъем. Все как сказал Гром.

— Есть.

— Слева от тебя на стене свет. Включи его, у тебя, наверное, уже рука отнимается крутить этот фонарик.

— Откуда вы…

— Включи свет. Только дверь не забудь прикрыть.

Маша повиновалась. Кисть руки уже и правда отваливалась. Она снова привстала, посветила на стену, увидела черный выключатель и нажала на него пальцем. Загорелся тусклый свет.

— Теперь — кнопка «ЗАПИСЬ». Ты помнишь, что говорить?

— Да… — ответила она шепотом.

— Я в тебя верю. Не подведи.

— Я не подведу.

Она пододвинула микрофон поближе, еще раз проверила дверь, прислушалась к тишине, которую нарушал лишь мерный стук капель где-то в глубине подвала, протянула руку к панели управления магнитофоном и нажала кнопку «Запись».

Белов посмотрел директрисе прямо в глаза.

— Вы не должны бояться. Он вам ничего не сделает. Я обещаю.

— Нужно… в милицию… — растерянно сказала Наина Иосифовна.

— Вы забыли, я и есть милиция.

Словно очнувшись, женщина кивнула.

— Мы поймаем такси, и вы поедете домой. Примете валерьянки и ляжете спать. Утро вечера мудренее. Договорились?

— Да.

— Отлично. А завтра я с вами свяжусь и расскажу, как идет расследование. Возможно, уже утром ребята будут дома и все решится лучшим образом.

— Вы в это верите?

Он в это не верил, но, разумеется, кивнул.

— Так и будет.

— Хорошо. Тогда я спокойна. Я почему-то вам верю. Просто… мне еще никто никогда не угрожал… чтобы смертью. Да еще и мой ученик…

— Это просто нелепый хулиганский розыгрыш. Вы же знаете, как они умеют.

— Да. Знаю…

Белов понимал, что самой директрисе ничего не угрожает, а вот ему самому… опасность грозила вполне реальная. Так что для нее же будет лучше как можно быстрее уехать.

Мимо пронесся таксомотор. Белов взмахнул рукой и машина, взвизгнув тормозами, остановилась метрах в пятнадцати.

Он усадил директрису на заднее сиденье, пожелал ей спокойной ночи и захлопнул дверь. Через минуту он остался один на пустынной улице.

Мысли теснились в голове. Он снова достал пачку «Мальборо» и прочитал написанное корявым почерком послание:

«хочешь жить, брось кассету в колодец моцарта. прямо сейчас. никаких копий. если не сделаешь, умрешь до утра. и она тоже».

Он знает о кассете, действует не один, это уже понятно. Тот, кто за него поручился, кто за него хлопотал… Белов напряг память. Толстиков, это человек из РОНО, но он исполнитель, видимо, за взятку или шантаж. Хлопотал некто Вербицкий из психбольницы.

— Вот он-то мне и нужен… Вербицкий… — Белов оглянулся на телефон-автомат. Сейчас он пожалел, что рядом нет черной «Волги» с заветным радиотелефоном, по которому можно почти моментально получить сведения из картотеки КГБ. — Придется по старинке… — пробормотал опер, развернулся и направился к автомату.

Глава 30

1941 год

Шаров прошелся по комнате, растирая виски пальцами. Голова ныла не переставая. Возможно, он простудился — немудрено, впрочем. В мокрых кроссовках рыть окопы, огородами убегать от военных патрулей и милиции, идти непонятно куда и зачем — весь прошедший день представлялся какой-то пьяной фантазией. Чистым бредом.

Однако, как он уже не раз успел убедиться, все это был не сон в отключке, а самая настоящая правда. И если с тем, что его занесло в год начала Великой отечественной, он уже кое-как смирился, то вопрос его настоящей личности оставался открытым и зудил в глубине мозга как надоедливый комар.

Если ты — это не ты, тогда кто же ты на самом деле? И как понять, кто настоящий — Шаров, или же тот… как его… Он оглянулся на стену, где, поблёскивая, висели многочисленные медали, а рядом иголками к обоям были пришпилены светлые прямоугольники спортивных грамот.

Андрей Емельянов… Такой же бегун, как и он сам. Чемпион. И, главное — они похожи как братья-близнецы. Очевидное-невероятное.

Он уже строил предположения, что, возможно, это какой-то неучтенный родственник, о котором ему не поведали в семейном кругу. Возможно, стыдились, возможно, предок был врагом народа. Но вырезать из многочисленных фотоальбомов настолько похожего на него человека — вырезать всюду, под ноль, — вряд ли бы за это кто-то взялся. Тем более, родственник знаменитый. Такую правду утаить было сложно. Он бы узнал.