После Победы

– Твою мать! Ель!!! Откуда ты взялась? – Стас схватил меня за руки и начал трясти их так, будто сомневался в реальности происходящего.

– Сколько прошло времени? Три года! Ты за три года так и не нашла возможности позвонить? Какого чёрта? Ты вообще представляешь, что с нами было? Тебя угнал цыганский табор? Где, твою мать, ты была?

Ольга пыталась оторвать его руки от моих. Вокруг нас стала собираться толпа. Всё-таки любопытство у некоторых людей явно преобладает над чувством самосохранения и ощущения комфорта. Хотя их можно понять: даже внешне мы являли из себя забавное зрелище. Стас в брючном костюме, Ольга в платье-футляре и туфлях на высокой шпильке. И я в чёрном кожаном костюме с клёпками, двумя косами, переплетёнными и перевязанными серебряными цепями и в сапогах с длинными шпорами. Ну а как я должна была выглядеть после дальней дороги верхом на лошади? Даже по одежде было понятно, что мы из разных миров, но стояли тут, сцепившись руками, словно ураган разрывал нашу троицу на части.

Мы обнялись. Судорожно – втроём. Ветер хлестал нас по спинам, а мы всё стояли и стояли посередине тротуара. Горячие, счастливые слёзы текли по щекам – и по моим, и по Ольгиным.

– Я вам всё расскажу, только вы не поверите ни одному моему слову. – прошептала я.

– Ель, я во всё что угодно поверю. – хрипло ответил Стас. – Мы искали тебя. Все три года искали тебя.

– Я знаю. Я не могла дать вам знать где я. Простите меня.

– Ель, я вещи ценные из твоего дома к себе забрал. Можешь забрать, когда хочешь.

– Я только фотографии возьму, ладно?

– Как хочешь. Только не пропадай больше.

– Я скучала по вам.

Мы стояли и стояли. Мимо шли люди, а дождь проливал на нас небесную воду.