Последний рубеж

— Но других же пропускаете?

— Других пропускаем, а вас нет. Вопрос закрыт. Вы так не переживайте, доедут в лучшем виде, а из аэропорта отзвонятся, — неожиданно вежливо добавил темноволосый.

События начинали развиваться по какому-то очень странному сценарию. Эти непонятные блокпосты, меры предосторожности по выявлению неких «элементов». Ярославу не на шутку захотелось как можно быстрее покинуть это неприветливое место, умчаться подальше от чужих разборок, туда, где, как прежде, он влиял на обстоятельства, а не наоборот.

Через несколько минут к неприступному блокпосту приковылял изрядно побитый жизнью черный микроавтобус с глухо тонированными стеклами — будто призрак пролетел: никто не обратил на него внимания, словно автомобиль был невидим. От колымаги веяло неизвестностью. «Вот это настоящий катафалк, а не моя красавица», — подумал про себя Ярослав и невольно улыбнулся. Словно читая его мысли, темноволосый махнул рукой, указав им в сторону микроавтобуса.

— Ну, хлопцы… Не хочу вас отпускать, но что поделать! — на прощание улыбнулся Борис и протянул для пожатия руку. — Берегите себя!

— И вы тоже! Еще увидимся. Обязательно увидимся! — ответил земляку Олег.

Гремя банками и бутылками, встречая любопытствующие взгляды автоматчиков, Олег и Ярослав быстро прошмыгнули к микроавтобусу. Все тот же боец, будто швейцар, любезно открыл боковую дверь и помог им залезть внутрь. Затем дверь захлопнулась. Во мраке салона машины-призрака в гробовой тишине сидели двое. Один — лысый и здоровенный мужчина лет сорока. Он был одет в джинсы и черную рубашку с перекинутой поверх пистолетной кобурой, круглые плечи будто норовили разорвать тесноватую сорочку. Комплекция второго была чуть скромнее, и на вид он был моложе. Его зеленые шорты и белая футболка с изображением Че Гевары не гармонировали с обликом напарника. Но на коленях у него лежал автомат.

Машина резко сорвалась с места с нехарактерным скрипом.

— Стрельников Ярослав Александрович, уроженец Москвы, старший лейтенант РВСН. В 2006 году был уволен в запас. Коваль Олег Юрьевич, уроженец Одессы, капитан милиции. В 2007 году уволился по собственному желанию. С тех пор ни в каких базах больше не фигурировали, — внезапно начал старший, мусоля в руках какую-то шпаргалку.

Олег и Ярослав изумленно смотрели на здоровяка.

— Да, — растерянно и почти одновременно ответили оба.

Между тем автомобиль остановился на обочине. Словно в передвижном офисе, кресла салона были повернуты лицом к лицу, и пассажиры могли без труда видеть друг друга.

— И что же вас заставило прибыть сюда? Деньги, любопытство или еще какие-нибудь интересные задачи?

— Внедрение системы автоматизации на предприятии металлургии. Мы ведем этот проект с начала весны, а сейчас нас попросили ускориться, — немного слукавил Ярослав.

— Какое совпадение! Мы тоже проект с начала весны ведем, и нас тоже попросили ускориться, — без капли эмоций сказал здоровяк.

Его напарник громко расхохотался, но, заметив серьезность непроницаемого коллеги, быстро успокоился.

— На кого работаете? — включился он.

— Да вы что тут, с ума все посходили? — не сдержался Олег. — На одну московскую IT-компанию мы работаем. Посмотрите, блин, документы, ноутбуки, визитки…

Он принялся нервно вытряхивать из портфеля доказательства невиновности. Ярослав же, аккуратно разглядывая незнакомцев, начинал понимать, что в этот момент они становятся невольными участниками темных околополитических интриг, а эти мутные персонажи элементарно блефуют.

— Тут только высокотехнологичный бред и ничего, кроме работы, — продолжил защищаться Олег.

— Ничего, кроме работы, — подтвердил Ярослав. — У нас здесь очень крупный проект, других интересов мы не имеем.

— Предположим, два бывших офицера в расцвете сил именно сейчас приехали заниматься бизнесом. По нашим спискам вы не проходите, вот и возникает вопрос: с кем вы? Что вы здесь делаете или собираетесь делать? — спокойно продолжил допрос старший.

— Пф-ф-ф, — зашипел Олег. — Опять двадцать пять! Мы уже все сказали, и в этих гребаных бумажках все подробно написано и расписано. К тому же у меня тут тетка с братом живут, на Буденовке. Вот и проведали заодно.

Слово «Буденовка» не произвело на незнакомцев никакого впечатления. С Донецком, должно быть, их мало что связывало.

— А этот хорошо исполняет! — усмехнулся стильный парень.

— Помолчи! — властно перебил его здоровяк. — Может, и так, а может, вы на Болотной с пидорасами маршировали. Под внешнее управление, случаем, страну сдать не желаете? Ваши-то бойцы за Новороссию точно впрягаться не будут! А мы как раз гостей со дня на день ждем.

— Нам добавить нечего, — обреченно вздохнул Ярослав. — Я знаю одно: нам нужно лететь домой, а мы опаздываем на рейс.

Будто иссякнув, старший притих. Он еще раз помусолил в руках шпаргалку и окликнул водителя:

— Дым! Давай обратно на пост! Будем избавляться от этих пассажиров.