Поступь

Тем временем Света налила себе еще бокал шампанского.

– Димуль, я что-то не пойму, а что это мы за дамой не ухаживаем? Так вот я, о чем тебе говорю, не надо никуда ехать, книжки писать, глупость, ну глуууупость полная. Да и вообще, ты что меня бросишь одну, а, заяц?

Света улыбалась и икала. Ее нога скользила по моей, она пыталась подмигнуть, но пьяное расслабленное лицо было способно только на то что бы закрывать и медленно открывать глаза. 2 часа ночи. Надо уезжать. Я встал поцеловал свету в лоб и начал собираться.

– Ик…а ты куда?!

– Свет, я домой поехал. Давай завтра встретимся и все обсудим на трезвую.

– Ты со мной не останешься?!

Я промолчал.

–Ой ну и вали тогда. И сейчас…и в деревню свою…и вообще. Вот правильно папа тебя мудаком назвал… Ик…

Я открыл входную дверь квартиры. Спустился. Вышел из подъезда. Вечерняя ноябрьская морось. Такси уже ожидало меня. Недолго думая я открыл дверь и сел в машину. На Свету я не злился. С каждой нашей встречей я все больше понимал, что трачу с ней время, да и она со мной. Мы из разных миров и нам просто-напросто скучно вдвоем. Сейчас у меня нет времени на нее. Сейчас у меня есть дело. Я хочу написать книгу про жизнь на хуторах, какие люди там живут, как живут, нравится ли им это уединенность и в каком-то смысле отшельничество. Эту сторону жизни крайне редко освещают в газетах и по телевидению, а по сути своей она является другой, абсолютно отличной, диаметрально противоположной жизни в городе, но эти люди не хотят в город, они не любят город. Город большой шумный, пропитанный дымом и выхлопными газами машин. От моих размышлений меня отвлек таксист:

– Дорогой, не подскажешь здесь проедем? – сказал он с явным акцентом, посматривая в окно заднего вида.

– Эээ, не уверен, что тут разрешен проезд. – сказал я пытаясь вспомнить давно забытые правила дорожного движения.

– Кто ж нам запретит! – улыбаясь ответил таксист и совершил маневр.

Я вжался в кресло. Таксист подмигнул. “Ты не боись, я уже столько кругов по Москве намотал”. Легче от его приободрений не стало. Ну ничего, скоро буду дома, успокаивал я себя.

– Был у меня случай, садится машину мужик, весь деловой такой, по двум телефонам сразу болтает, сроки него там какие-то горят, говорит если работать нормально не будете уволю всех к чертям. Короче говоря, серьезный дядя такой, говорит мне, друг вези как можешь в аэропорт, деньгами не обижу, только быстро. Ну и я как это…”Такси” смотрел? Педальку как вжал, так и не отпускал, еду, в шашечки играю, перестраиваюсь, короче, ну…красиво. Приезжаем в аэропорт, он на часы смотрит, говорит, “еще кофе успею выпить, тебя как зовут брат?” ну я ему отвечаю мол Гога я, он знаешь улыбается доллары мне тянет, головой кивает, спрашивает: “Будешь моим личным водителем Гога? Платить буду хорошо?” я посидел подумал потом отвечаю: “Нет брат, личным я ничьим не буду, я свой, собственный, хорошего полета тебе, мягкой посадки. Он послушал, по плечу хлопнул, говорит: “уважаю”. И все. Так и разошлись. Это я потом узнал, что он из правительства вообще. Такие дела брат, вот даже визитку мне оставил.

Таксист показал визитку, на ней курсивом было напечатано: Столетов Игорь Германович, Отдел международных связей при правительстве РФ. Я кивнул таксисту, как бы выказывая уважение, после чего спросил:

– А не жалеете теперь?

– Да какой там, я живу свободно кайфую, да и знаешь брат все это мутно так, он же так и не долетел в итоге.

– В смысле? – с удивлением спросил я.

– А в прямом, самолет разбился, я по радио потом услышал. Такая жизнь, так спешил, а лучше б опоздал. Но на все воля Божья, так ведь брат?

Я молча кивнул головой.

– А ты сам то верующий вообще?

Я растерянно пробормотал что-то из серии:

– Да…но на уровне идеи, наверное…

– На уровне идеи…хм – усмехнулся таксист, в этот момент его акцент как будто исчез. Ну что дорогой, приехали, с ветерком домчал – уже привычно для меня сказал Гога.

Я расплатился и вышел из такси. Я чувствовал себя странно, будто таксист отчитал меня за то, что я неверующий и чего я вообще кивал на это его “на все воля Божья” и зачем корчил серьезное и грустное лицо, когда услышал про то что этот Игорь Германович разбился, я же даже не знаю кто это, да и вообще был ли он на самом деле, вполне вероятно, что это одна из тех таксистских баек, что бы клиент расслабился и накинул сверху на чай. Бред, депутат на такси едет…

С этими мыслями я зашел в квартиру и рухнул на диван. Так на чем я остановился…нужно рабочее название “Хутор. Очерк горожанина”, “Хуторяне”– так ну это совсем плохо. Пусть будут “Хуторские истории” или “Истории хутора” – да, это лучше, без лишнего пафоса и заигрывания с читателем. Надо успеть собрать материал до нового года, не хотел бы я там застрять.

Круг 3