«Насиловать музу не надо…»
Насиловать музу не надо,пиши, когда сердце поёт.Пусть будет мне лучшей наградойбезделье весь день напролёт.Под кров позабытого домаприятно вернуться опять –где всё так до боли знакомо,ничто не мешает мечтать.Играют довольные дети,в квартире – покой и уют.Что может быть лучше на светесогласья, царящего тут?Крепчают семейные узы,смеётся довольно жена…И только печальная музабыла почему-то бледна.2011«Пришла, потрепала кошмаром…»
Пришла, потрепала кошмаром бессонным,чуть-чуть показала туманную даль,шептала на ухо слова благосклоннои дальше пошла лёгкой тенью блуждать.Твоим легкомыслием я восхищаюсь.Непостоянством твоим я горжусь.Тихонько сказала, под утро прощаясь:"Быть может, когда-нибудь снова вернусь".Но я благодарен за ветреность даме.С почтеньем внимая божественный лепет,я им наслаждался ночными часамии с трепетом в сердце записывал слепо.И вот, ранним утром, смотрю я в тетрадь,а там - только вздор, ничего не понять.2009Муза и поэт
Молчите, проклятые книги!
Я вас не писал никогда!
Александр Блок
«В саду с густой травой…»
В саду с густой травой янтарный одуванчиквнезапно стал седым и как-то покруглел.Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.О ней я не скажу ни словом, ни намёком.Высокопарным быть не модно уж теперь.Но стонет соловей на ветке недалёко.Поёт он о… (пробел) и горести потерь.Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,беспомощно рыдать о чём-то до утра.И плыли в никуда слова опять в тетрадке,который день подряд, сегодня – как вчера.2017Сидит поэт
Сидит поэт. Потухшим взглядомглядит куда-то мимо нас.Он сочиняет! Сладким ядоммечты пропитаны сейчас.Его душа парит на крыльяхвдали от тягостной земли.Ум полон творческим бессильем,стыдливо гаснущим в пыли.Бубнит он что-то непонятно,простая песня нескладна.В пустой тетрадке видны пятнаот слёз бессильных и вина.Должна быть жизнь в стихах воспета,но только голосом своим.Ну, вот и все его приметы.Друзья! поплачем вместе с ним.2017«О, Муза! Дай одну хотя бы строчку…»