Потерянное слово

О, Муза! Дай одну хотя бы строчку, -
намёк туманный позабытых слов.
Как тяжело сражаться в одиночку
и вспоминать обрывки ярких снов.

Я сделал всё пред сладостным свиданьем:

зажёг свечу, раскрыл свою тетрадь,
в окно впустил луны большой сиянье,
и свежесть звёзд вошла в мой дом опять.

И в тишине безмолвной и печальной

текли минуты долго, как года.
А я мечтал в своей деревне дальней:
она придёт – полюбит – навсегда...

И вот уже восток слегка алеет,

и слышно крики первых петухов.
Тетрадь пуста, как комнаты в музее.
Я духом пал и спать идти готов.

Рассвет унёс блаженство и мученья,

и в тишине доносится едва:
«Я помню... мимолетное... мгновенье...»
Так хорошо знакомые слова.

2010

«Поэт отчаянно мечтал...»

Поэт отчаянно мечтал,
ища восторг и свежесть слова.
И он нашёл свой идеал,
когда услышал голос снова.

Какая разница - кому

принадлежал тот голос нежный.
И даль привиделась ему,
покой в гармонии безбрежной.

И как в газетный репортаж, –

слова безропотно вставали
в обойму строк, забыв кураж,
блестя огнём клинков из стали.

2017

«О бедном поэте замолвите слово…»

Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полёт,
тихо гаснут созвездья с восходом,
где никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир, -
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,
стоит домик, - он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,

светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный, -

о своей сокровенной мечте;
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо

проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он, – так же, как я.

2009

«Я с поэтами не дружен...»

Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен, -
все обходят стороной.

На продавленном диване

тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.

Обожаю мыслить лёжа,

как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.

Одевая мысли в слово,

я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.

Где святое вдохновенье,

где избытки красоты?
Мимолётное виденье,
затерялось где же ты?

Я поэтов ненавижу

со стихами и собой.
Только к небу стал я ближе,
да и к раю, – надо мной.

2017

«Когда-нибудь скажут…»