Потерянное слово

Когда-нибудь скажут: "И он исписался",
тихонько злорадствуя где-то внутри.
А я лишь словами от скуки игрался,
но в каждое жадно смотрел изнутри.

Являлись во снах неземные намёки,

забытые книги в чужих городах.
И были стихи – словно шелест далёкий,
бессонницы недуг, звучащий впотьмах.

Я с ними сливался, в игрушки играя,

где явь переходит в несбыточный сон.
Но Бог рассердился, закрыл двери рая,
а мне приказал, чтобы вышел я вон.

И вот нахожусь на пороге заветном,

Господняя милость прошла стороной.
И мир сразу стал таким чёрным, бесцветным...
А был, словно сказка – прекрасный, иной.

2015

Стихосложение

Порой слежу не без опаски

за резвою игрой стиха…

       Владимир Набоков

Рождение стиха

Как нежданный рождается стих,
пробиваясь из тьмы подсознанья?
Просто в шёпоте струй дождевых
вдруг почудились чьи-то рыданья;

просто ветер шепнул в полусне,

пролетая над городом спящим,
ветка клёна кивнула в окне,
и не хочется жить настоящим.

И от света ночных фонарей

на стене дрожат бледные тени.
Как не терпится им поскорей
показать мир туманных видений.

И, бессонница, сидя в ногах,

всё поёт о печали далёкой,
вспоминая о прошлых годах,
изнуряя мечтой одинокой.

И, что б как-то сегодня уснуть,

отвязаться от мыслей томящих,
ты берёшь снова ручку и пусть
звук возникнет из нервов звенящих.

Город шумный давно уж затих,

дождь закончился, свежестью веет.
А, рожденный в молчании стих,
в счастье это поверить не смеет.

2010

«Стихосложение, мыслей скольжение...»

Стихосложение, мыслей скольжение...
Как прекратить этот шум в голове?
Кто вам сказал: сочинять – наслаждение
или что с рифмой я в тесном родстве.

Мысли ленивые капают, капают,

то оживают, а то пропадут.
Речь непонятная мучит, царапает.
Муки терзаний – стихов атрибут.

Роды проходят всегда утомительно, -

бледные тени холодного сна
очень слабы ещё и нерешительны,
так неприметны, что грош им цена.

Как же спасти существо это бедное,

дать безупречность, немного ума,
что бы возникло вдруг чувство ответное,
гневно не хмурилась муза сама?

Тут уж не зависть – скорей сострадание

надо поэту в его ремесле.
Самое страшное – это молчание.
Лучше уж вечно болтаться в петле.

Брошу всё к черту! Стою у порога я,

крылья расправлю, отправлюсь в полёт.
Только вот муза попалась мне строгая.
Что тут поделать, не всем же везёт...

2012

Слова