Повесть о настоящем токсикомене. Супергероический трэш-эпос

Я по-доброму завидовал ему. Помню, когда мои сверстники начали взрослеть, почти все пробовали на своих органах дыхания и пищеварения магическое действие токсичных веществ. Бывало по вечерам, мои приятели, напоминания сборище подростков, имеющих неизлечимые патологии опорнодвигательного и вестибулярного аппаратов, размашисто передвигались по детской площадке, надев на головы полиэтиленовые мешки с клеем, и радовались сказочно изменившемуся, расцветшему городу химиков… то есть химикатов. Мне же, как я ни старался, не удавалось получить даже чуточку того кайфа, что испытывали они. Возможно, все дело в истории моего рождения и «крещения»… Как знать, как знать…

Печально, но мой мозг почти не воспринимал допинг. Правда, по настоянию окружающих мне, повзрослевшему, иногда приходилось пить спиртное за чье-нибудь здоровье или за упокой, однако и многоградусные напитки лишь несильно затормаживали и без того неторопливые мыслительные процессы внутри моей черепной коробки, не принося никакого удовольствия, но лишь создавая проблемы с мочеиспусканием…

А Валентин мог нанюхаться или наесться всякой всячины и после этого целый день быть возбужденным или веселым, удивленным или рассудительным – в зависимости от формулы употребляемых химических элементов.

На его беду и на радость гринписовцам, проверяемый нами поселочек не имел отравляющих окружающий мир веществ, а имел только экологически чистый продукт, то есть травку. Вздохнув, мой раздосадованный землячок довольствовался коноплей. Он скрутил в огромный косяк листок, вырванный из подрывной вахобитской книжонки, оказавшейся Кораном. Забил его туго. Хотел угостить друга, но я отказался. Закурил сам. Вдохнул сладкий дым. Отобрал у пробегавшего мимо пятилетнего мальчика любимую игрушку, гранату «Ф-1». Закинул её от греха в огород. Заржал, показывая шестипалой рукою на взлетевшие в воздух и разматывающиеся кровавым серпантином чьи-то кишки. Затянулся еще разок. Задержал задымленное дыхание, затуманивая сознание… И тут…

Тут из того самого огорода к нам обратно по принципу волейбольного или теннисного мяча прилетела другая граната… Она взорвалась в голове взводного, который неосмотрительно снял каску.

Сразу после взрыва с разных сторон в нас начали стрелять, и мы стреляли тоже – в разные стороны. Вылезали изо всех щелей грозные лица кавказкой национальности. Мы целились в них, они метились в нас. Мы попадали в них, они дырявили нас. Рвались гранаты, свистели пули, и падали, падали погибающие бойцы…

Мне удалось найти хорошее укрытие, отличную огневую точку за каменной оградкой. Я не был даже ранен, но сидел среди трупов забрызганный чужой кровью и продолжал отдавать долги Родине и службе. Рядом вел свой последний и решительный бой мой земляк Валя Кришнов. Да, мы выросшие в городе химиков… то есть химикатов, часто показываем чудеса живучести за пределами родного края.

– На! – бросил мне флягу с водкой Валя. – Пей. Не так больно будет.

Наверное, он посчитал меня сильно израненным, но тогда я этого не понял.

Что ж, отпил. Перезарядил автомат. Использовал еще один рожок.

– Пей до дна! Пей до дна! – опять крикнул мой земляк и боевой товарищ. Он докуривал свой невероятный косяк и вел беспорядочный огонь из пулемета.

– Мне уже не понадобиться… – добавил Валька и вскочил на ноги, изображая героя из американского боевика.

Моему удивленному взору предстало, как из чёрно-красных отверстий на его гимнастерке валил вдыхаемый им желтоватый дым.

– Ты ранен? – заботливо спросил я, осушив подаренную им флягу.

– Дышать трудно… – вместоответил он.

– Ты слишком много куришь.

– С сегодняшнего дня бросаю!

Тут на него набросились злые грозные люди с кинжалами. Его схватили, но мой друг не сдавался. Форма у него подмышками вдруг порвалась, и оттуда вылезли две маленькие, но сильные ручонки. Они вцепились в горло, оказавшегося ближе других, главаря нападавших (или обороняющих? – тут уж не разберешь). Остальные грозные бородачи кричали, резали и кромсали на куски моего друга, но он всё же успел запасными конечностями задушить удивленного предводителя очень незаконного бандформирования.

Вооруженные обреки – террористы-сепаратисты, окружили трупы… почти расчлененный моего земляка Вали Кришнова и, задушенного им, грозного полевого-горца-командира. Они, уничтожившие почти полностью наше подразделение, а сами чудом оставшиеся в живых, тяжело дышали, опустив головы, напоминая уставшую стаю диких псов, только что растерзавших свою жертву, но и потерявших в той же сваре своего вожака.

Страшное молчание нависло над недавним побоищем. Их свирепые, грозные лица вдруг, почти одновременно повернулись в мою сторону. А я даже не испугался. В глазах стояла пелена тумана, образованного постижением, увиденной минуту назад сцены героической смерти нечужого мне человека, отдавшего свой алкоголь, чтобы снять мою предполагаемую боль, ну и… от самого алкоголя, конечно же, тоже…

Я гордо встал подобно недавно павшему Вальке. Решительно передернул на автомате затвор. Пошатнулся… И тут… у меня кончились патроны…