Позвоночник

Она стиснула зубы. Она направилась в город. Ряды высоток торчали одинаково. Нога болела, но уже не нарывала, болела привычно. Из-за угла вышли четверо, соединëнные цепью. Кольцо вокруг талии одного крепилось спайками к другому, так что ходить было можно. Ходить, не бежать: упадут все. Крепился каждый к каждому. Первый выглядел, как зомби. Обтянутый белой тонкой кожей целиком, кроме рта, со слюной, текущей по подбородку. Второй, вампир, дико озирался по сторонам. Он обнаруживал признаки интеллекта, но тот тонул в его безудержной жажде крови. Третий походил на городского сумасшедшего или художника, старый, седой, с горящими глазами. Четвертый улыбался, в оранжевом костюме йога-отреченца. Увидев её, они остановились. «Мы уж подумали, ты не придешь», – заговорил последний. «Кто вы?» – спросила она. «Лепестки лотоса, – благожелательно отозвался йог, очень глубоким и очень приятным голосом. – Мы – стражи чакры. Чакра – это твой энергетический центр. Район города, если так понятнее. Ты в начале, у первого круга. Это Кама, – указал на зомби, – стремление тела к физическим объектам. Еда, сон, секс – его сферы ответственности. Это Артха, – на второго (Артха приподнял шляпу, улыбнувшись клыками наружу), – стремление ума к физическим объектам. Особая еда, долгий сон, качественный секс… Душетелесен. Аристократ, сама видишь. Это Дхарма, – на третьего, – душедуховен, стремится вверх. Экстремал был тот ещё, в юности. Теперь всё смысла ищет. Выйти за рамки ума». «Счастья», – сказал Дхарма со вздохом, и более ничего не прибавил. «Счастья, – согласился йог, – выхода за рамки ума, который и делает нас несчастными, "завтра то, послезавтра это, а вчера меня вообще побили", – улыбнулся. – А я – Мокша. Мне уже не счастья нужно, счастье – всё ещё личностное стремление. Мне нужно растворения в Высшем Источнике. На меньшее я не согласен». И замолчал, ожидая реакции. «А я… Юна», – представилась она, по-привычке, из вежливости. «А мы знаем», – ощерился вампир. «Кто из вас ведет?» – спросила, обращаясь к йогу. «Это ты нам скажи!» – воскликнул старый художник. Девушка осеклась. Прослушалась к себе. «Раньше вёл Дхарма, – ответила, с заминкой. – Теперь, пожалуй, Артха… » Все засмеялись. «А вот и нет, – откликнулся последний, – последние дни Кама нас ведет, слепой, глупый Кама!» Не может быть, подумала она. «Не может быть», – прошептал рот. «Ещё как может, – ответил вампир, – тащит, и хоть бы хны. Вот мы все за ним и идём. Куда, черт знает. Он ведь глупый, то есть не черт, а Кама наш. Нет, он хорош, как и все мы, – снова улыбнулся, наверняка, считая себя самим очарованием, – но уж точно не во главе». «Уж чья бы мычала… – перебил его старик-художник, поправляя свой расписной балахон, – сам-то ты всё знаешь! Только и таскаешь нас, что по шлюхам да в рестораны. Кровь пить. Нет там жизни, сколько можно тебе объяснять. Тоска зелёная…» Йог вздохнул: «Сама видишь, что происходит. Я их не водил. Хотя, вру, случалось пару раз. Без особого успеха».