Позвоночник

Переступая через мышей, двинулась вперед, по лабиринту. Они следом не пошли: уже это радовало. Завернула за угол. За углом, спиной к ней, лицом к зеркалу, стоял человек в черном плаще, под капюшоном, скрывающим лицо. Силуэт был один, но силуэтов было много, бесконечный ряд силуэтов, из ниоткуда в никуда. «Как думаешь, – прошептал силуэт, – как текут реки, Ида и Пингала?» Прошептал, чтобы остаться неузнанным. «Прямо, – не поняла Юна, – Ида слева, Пингала справа. То есть от Сушумны слева и справа». Силуэт засмеялся: «А вот и нет. Пока ты шла сюда, они успели трижды поменяться местами. А ты этого даже не заметила. Знаешь, почему?» Она отрицательно качнула головой, лихорадочно вспоминая: так ли? Она не помнила. Ни с холма, у бара, ни с одной из точек обзора, в районах, такого не было видно, или… не было видно ей. «Зеркальность, – протянул, шепча, некто, – есть повсюду: невидимая симметрия. Ты не заметила, как реки огибали районы, потому что в каждом из них ты видела одну и ту же картину. Река слева, река справа. Полукруг. Где какая, уже было неинтересно, ум объяснял привычный пейзаж привычными названиями, не вдаваясь в подробности. Когда ты входила в туман, они пересекались, меняясь, но ты этого не замечала и не могла заметить: ты входила в туман. А сверху, – он будто прочитал её мысли, – ты вообще не глядела на реки. Ты глядела на районы. Правда никогда не на виду. Но, стоит задуматься, понимаешь: она, правда, всегда была прямо под носом». Реки вьются вокруг кругов, которые районы, которые чакры. Девчонки вьются вокруг пилона, который шест, который фаллос. Ты видишь одни и те же реки, но не знаешь, какая есть какая. Ты видишь одно и то же лицо, но не знаешь, кто под ним – сейчас, в данный момент. «Вот это да, – выдавила Юна, – оптическая иллюзия». Капюшон, низко надвинутый, скрывал от нее лицо смеющегося. «Здесь сходится всё, среди зеркал. Мужское и женское, светлое и темное, высшее и низшее, тонкое и грубое. Одно не может существовать без другого, каждая из противоположностей на самом деле – отражение другой, – шептал он. – Как считаешь, – неожиданно сменил тему, – река расширяется, у острова, или ты уменьшилась, чтобы на него попасть?» Юна не нашлась с ответом. «И то, и это, сразу, – засмеялся тайный собеседник. – Это же лабиринт Парадокса. Тебя не предупредили разве?» Предупредили. Но ожидать и столкнуться – разные вещи. «Кто ты?» – спросила, боясь ответа. «Твоё проклятье, но могу стать другом. Если познакомимся», – он развернулся к ней и сбросил капюшон. Там, на лице, были… лица. От младенца до старика, все лица – её лица. «Я Время, Юна, – сказал он ей, сказала она ей, её же голосом. – Всё, чем ты была, всё, что ты есть, всё, чем ты будешь, одновременно, когда некому смотреть. Когда есть кому, я… – лицо остановилось: лицо старухи. – Когда есть кому, – продолжала маска с ввалившимися щеками, сшитая из морщин, – я старость и смерть, не в смысле "трансформация", как та красотка в баре, но в смысле "исчезновение". Вот, чего ты боишься. Беспомощности. Остаться пустым местом, медленно угасать, ненужной ни кому-то, ни даже самой себе». Девушка замерла. Старуха тоже. «Я привыкла заботиться, – сказала Юна, наконец, – и не позволю, никогда бы не позволила, кому-то заботиться – о себе». Старуха кивнула. Белесые волосы на ней росли пучками, обнажая череп. «И ты хочешь этого. Чтобы о тебе заботились. Хоть и не признаешься, нет. Слишком гордая». Смех взорвал зеркала, закружил их и голову. «Ты хочешь, чтобы тебя оставили в покое. Ты хочешь, чтобы не оставляли. Так чего же ты хочешь, может, чтобы оставили все, кроме кого-то конкретного?» – звучало, среди хаоса. «Нет, – крикнула Юна. – Пусть меня оставят до тех пор, все до единого оставят, пока я ни найду в себе силы сбросить толстую шкуру, отделяющую меня от всего живого, от всего живого – защищающую! Я хочу быть всем, – она тяжело и часто дышала, – хочу быть со всем единой, хочу быть танцем, тем, который сама природа, сама жизнь! Но они, они, вокруг, они видят только шкуру, вожделеют только шкуру, клыки и когти, им будет не нужен старый… раненый… волк». Ей ответили: «Ты знаешь, волки могут воскресать, если не растеряют свои кости. Твои – на месте? Мясо, жилы, мышцы, всё нарастет, если целы кости. На что ты опираешься?» Вокруг безумствовали отражения. Юна откликнулась, отчаянно, первым, что подумала: «Я опираюсь на собственную боль». Зеркала вернулись по местам. Стояли двое, она и старуха, копий – без числа. «Неплохо, – уронило Время. – Боль – отличный стимул для роста. Но… раз уж боли не боишься, так чего боишься доверять?» – хлопнуло в ладоши и исчезло. Здесь исчезали по-английски.