Практическая поэзия

Дом на Горбатой аллее стоит скалой, нижними этажами врастая в землю. Верхние – к Богу тянутся, будто стебли к солнцу. И вроде бы каменный, но живой! В доме рождаются странные чудаки – вечно поют, мечтают, рисуют, пишут, любят шуметь, игнорируя крики «Тише!», и разлетаются сойками от тоски (их тяготит предначертанное житьё…).

Но возвращаются! Близко ли, далеко ли – словно магнитом, их тянет обратно с «воли»: дом на Горбатой аллее берёт своё. Скользкими страхами, липко-тягучим сном он проникает в сознание понемногу. Каждому шепчет: «Бросай ты свою дорогу! Вcе возвращаются, видишь, в родимый дом!» Ноет, настойчиво просит, зовёт, кричит – впору сойти с ума, если шатки нервы. Дом обрастает повадками жадной стервы – сказочной мачехи, спятившей без причин.

…все возвращаются, планы, мечты презрев, с новыми силами, с жёнами и мужьями, чадами, кошками, рыбками и друзьями – дружно ныряют в распахнутый нежно зев. Как в муравейнике, каждый получит роль. Куклы послушные будут пахать в три смены. Их поколение сменится постепенно – свежие, вкусные души… и в этом соль – тонкая закольцованность бытия.

Сердце колотится, радость смешалась с грустью: в этой толпе должна была быть и я, только свободой «порчена». И до хруста я расправляю крылья над головой —

первая,

не вернувшаяся

домой.

2016

Бармен

В баре темно и шумно. Льётся рекою пиво.

Барышни в мини-юбках ищут глазами цель.

Бармен протрёт бокалы, шейкер встряхнёт игриво,

Водки плеснёт с улыбкой грустною на лице,

Молча тебе придвинет. Знаешь, ему привычно

Слушать о «бабах-стервах» и «мужиках-козлах».

Те, кто к нему приходит, вряд ли живут отлично:

Если ты пьёшь у стойки – плохи твои дела.

Воешь от дикой боли? Умер любимый кто-то?

Бросили? Не с кем выпить? Он угадает враз!

Бармен – почти священник. Это его работа —

Водкой лечить твой разум, душу – бальзамом фраз.

Как же его достали исповеди у стойки!

…Утром придёт в квартиру – эхо и пустота…

И, от хандры спасаясь, выпьет сто грамм – и в койку.

Бармен – почти священник. Думаешь, просто так?

2014

Кощеям, феям, принцам и коням

Спасибо всем моим учителям —

Кощеям, феям, принцам и коням

За пряники и жёсткие кнуты,

За то, что научили жечь мосты.

Спасибо вам, случайные и нет,

За знания, подаренные мне,

За каждый, сердцем прожитый, урок

И каждый перешагнутый порог.

За трезвый взгляд и юношеский пыл,

Кареты, тыквы, розы и шипы,

Огонь ночей и пепел чёрных дней…

За каждую возможность стать сильней.

За правду и немножечко вранья,

За веру и неверие в меня,

За самый трудный, выигранный бой.

За то, что научили быть собой!

2015

Опустите мне веки

«Поднимите мне веки!»

Это будто бы сон,

Лихорадочный, муторный сон:

Ядовитая тьма

Наползает, лишая ума,

И включается ложь,

И вещает с ухмылкою зло,

На изломе времён

Возрождается вновь легион.

Искры давних костров

Обжигают, реальность вспоров.

Дымом больно дышать…

И заходится в крике душа:

Вновь добром правит зло?

Как такое случиться могло?!

Это бред, это сон!

Но в атаку идёт легион.

Ударяют под дых

Фанатичные вопли слепых.

Ужасает не мгла —

Чёрный цвет не(на)видящих глаз.

И звучит приговор:

«Кто не с нами – того на костёр!»

Этот выбор не прост.

На губах замирает вопрос.

Я к началу иду:

Мандельштам что-то шепчет в бреду,

А Есенин – в петле…

А Бальмонт покупает билет…

Между грудами тел

Гумилёва ведут на расстрел…

Неужели ответ:

Тем, кто видит, спасения нет?

Задохнуться в слезах

И до боли зажмурить глаза,

Раствориться в толпе,

Изменив и Творцу, и себе…

Вмиг изменится мир:

Вместо жертвы – посмертный кумир,

Вместо скорби – парад,

Вместо тризны – раздача наград.

Эйфоричный угар…

«Уничтожим любого врага»

Исчезающий страх…

«Ничего нет плохого в кострах»

Кровожадный оскал…

«Избегать почему-то зеркал»

«Обратись или сгинь!»

Опустите мне веки.

Аминь.

2015

Они уходят…

Они уходят… Один, второй… Двенадцатый… Сто восьмой…

Ты каждый раз прошиваешь рану траурною тесьмой

И плачешь, думая: как же так/за что/почему/зачем?

Потом находится новый друг, решается ряд проблем.

Но снова проклятый день сурка… Взрывается болью мозг:

Какой двуличный!/опять не тот!/предатель!/да как он мог!

Один сценарий, один итог… и сердце, увы, одно,

И с каждым разом ещё сильней и дольше болит оно.