Правила качка

Она слегка загорелая, с подтянутыми руками и робкой улыбкой, изгибающейся чуть выше края ее красного пивного стаканчика. Взгляд блуждает по комнате, но не доходит до моего места в углу — того самого места, где я стоял в прошлые выходные, молча оценивая всех в комнате.

Я вздыхаю.

Как чертовски скучно.

Я не понимаю, почему эти придурки продолжают устраивать вечеринки; в этом университете никому нет дела до регби — здесь на первом месте стоит борьба, футбол и бейсбол. Мне наплевать, но если наши капитаны будут продолжать попойки, кто-нибудь из охраны кампуса заметит и прищучит нас, и мы не сможем отговориться от штрафов.

Совсем не так, как могут придурки в других домах. И делают это.

Поверьте мне, я много раз видел, как приезжают и уезжают патрульные машины, но они никогда надолго не задерживаются у входа.

Счастливые ублюдки.

Элита.

Я фыркаю, как будто разговариваю сам с собой. Жизнь вне дома не делает меня более привилегированным, по крайней мере, я не кичусь этим, когда нахожусь на публике или перед кем-то живущим в доме. Парни уверены, что мой отец — механик, а мама — школьная секретарша. Никто из них понятия не имеет о богатстве моих родителей, потому что парням на такие вещи наплевать.

Если бы кто-нибудь из них узнал, меня бы, наверное, замучили издевками.

С другой стороны, девушки…

Чем меньше они знают, тем лучше. И единственный способ держать кого-то на расстоянии вытянутой руки — не вмешиваться.

Легко.

Я справлялся последние два года, и буду справляться до тех пор, пока не закончу университет зимой.

Кстати о девушках…

Не могу поверить в то, что вижу: цыпочка с прошлого уик-энда снова стоит посреди комнаты, у бочонка и уже целый час не может наполнить свои пивные стаканы. Время от времени ее темноволосая подруга забредает сюда, флиртует и разговаривает с каким-нибудь парнем, с которым болтает девушка, а потом уходит с ним.

Отбивающая гарпия.

Я смотрю, как Фил Блейзер, новичок, хукер (прим. Хукер — это тот несчастный, которого зажимают в самой середине схватки, в которой он предположительно должен подцепить мяч и отправить его назад к полузащитнику схватки.) в команде регби, неторопливо уходит, уверенный, что девушка сама справится, хотя должен был выполнять эту работу всю ночь.

Какого хрена Фил уходит, и какого хрена она вообще думает, что должна наполнять пивные стаканы?

Ох уж. Эта девушка.

Она слишком вежлива — на нее почти больно смотреть. Господи, ей нужна помощь, и не такая, какую может предоставить психиатр; нет, боже, ей нужно посмотреть правде в глаза. Это уже второй уик-энд подряд, когда я наблюдаю, как ее используют — не очень привлекательное качество. Сначала ее друзья — трио цепляющих качков, охотниц за джерси, — а сегодня еще Фил, член моей команды.

Я мысленно делаю себе пометку найти его, свернуть ему тощую шею и прочесть лекцию о том, что к женщинам следует относиться с большим уважением. Это наш дом — это его чертова работа стоять на этом месте и радовать наших гостей, а не ее. Мы, бл*дь, назначили ему это место. А он просто отдает шланг какой-то девчонке?

Что за чертовщина, Фил?

Мало того, это та же самая девушка, что и в прошлые выходные, девушка, которую, очевидно, нужно научить говорить: «идите к черту, сами справляйтесь».

Ей необходимо немного грубой честности от того, кому плевать на ее чувства.

От кого-то вроде меня

Тэдди

Я уже больше часа стою на этом самом месте.

Сначала это было потому, что мне пришлось встать в очередь к бочонку, а потом, когда наконец-то подошла к крану, мне протянули шланг, чтобы наполнить мой собственный стакан…

Так или иначе, я не отпускала его, наполняя стаканы всем, кто подходил.

Или. И никто его у меня не забирал?

Каким-то образом, незаметно для меня, ко мне подкрадывается гигантский мужчина-ребенок, тень которого маячит сверху, почти заслоняя свет.

Вот такой он большой.

Во всяком случае, таким большим он кажется.

Осторожно, не говоря ни слова, он вырывает шланг из моей руки, сжимает его гигантской рукой, зажимая двумя пальцами и держа над своей чашкой. Шланг шипит от наличия воздуха в линии, поэтому большой чувак наклоняется и несколько раз качает.

Снова опускает насадку. Не говоря ни слова, наполняет свою чашку.

Потом:

— И где чаевые?

Он все еще не смотрит на меня, сосредоточенно наблюдая за пеной, поднимающейся над его пивом. Стряхивает верхушку на ковер под бочонком, прежде чем встретиться со мной взглядом.

У него большие карие глаза, обрамленные изогнутыми кустистыми бровями, покрытое волосами лицо, шея и голова.

Вся его внешность поражает. Он что-то среднее между Росомахой, Волчонком и Снежным человеком — если бы они реально существовали. И вот он пригвоздил меня к полу своим вопросом.

— Прошу прощения?

— Разве не у всех барменов есть банка с чаевыми?

— Я вовсе не бармен.

Неужели он действительно так подумал? Я ни за что на свете не смогу прочесть выражение его лица под этим кустом.

— Мне это известно. Я просто издевался над тобой.

— О. — Да, я сказала «О», как будто это был лучший ответ, который я могла придумать. А потом, поскольку я гений, продолжаю: — Почему?