Право вернуться

Я начал спускаться по склону, но поскользнулся и оставшийся путь проделал на заднице. Чертовски скользко! Внизу бродил шериф. Он присел рядом с трупом и, поморщившись, начал обыск. Всё верно – трофеи это святое. Тем более что в таких случаях они честно делятся между всеми участниками рейда. Неплохой заработок в довесок к налоговым льготам, не так ли? Есть там свои тонкости в жеребьёвке, но про это расскажу чуть позже. Пока парни бродили по берегу и осматривали тела убитых, я пошёл искать старика Логана. Не терпелось задать ему несколько вопросов насчёт Влада.

Охотника нашёл на гребне холма, рядом с золотистыми соснами. Тьфу! Вот уж воистину вечный вопрос: что такое не везёт и как с этим бороться?

– Дурак ты, Логан… – устало выдохнул я и опустился на землю, словно кто-то невидимый ударил меня по ногам. Привалился боком к стволу дерева, посмотрел на охотника и даже сплюнул с досады. – Старый и безмозглый дурак…

Он не ответил. Не отрываясь, смотрел вверх, как будто разглядывал верхушки деревьев. Капли дождя собирались в глубоких морщинах и стекали вниз, на бороду, испачканную кровью. Пуля, выпущенная кем-то из бандитов, попала в горло. Наповал.

Обидно. Ведь мог рассказать всё, что знал, а не отвернуться, словно мистер Талицкий ему десять золотых марок должен! Хотя… Даже злости не было! Видимо, я здорово вымотался за последние дни, а вся ярость ушла на перестрелку с этими бродягами, которые валяются на берегу реки. Даже безразличие какое-то появилось.

Вытащил из кармана портсигар, выбрал тонкую сигару и закурил. Несколько минут сидел неподвижно, разглядывая реку и густые заросли на том берегу, а потом провёл ладонью по лицу охотника, чтобы закрыть глаза.

– Покойся с миром, старик…

– Алекс? – послышался знакомый голос. Зашуршали кусты, и на гребень холма, скользя на мокрой траве, поднялся Марк. Мокрый и перемазанный глиной, словно кто-то пытался слепить из него Адама, но быстро понял ошибку и плюнул на эту никчёмную затею.

– Я здесь!

– Что там с Логаном? Он перестал стрелять где-то на середине заварушки.

– Убит.

– Жаль старика, – Марк обнажил голову и вытер мокрое лицо. – Надо будет похоронить.

– Неужели потащим в город?

– Зачем? Он всю жизнь провёл в лесу. Пусть и растворится в нём. Хороший был охотник.

– Только глупый, – я отбросил сигару и поднялся, стряхивая налипшую грязь. Марк не понял, поэтому удивлённо заломил бровь и уставился на меня.

– В смысле?

– Он знал моего брата, но отложил разговор на утро.

– Да, это и правда глупо…

– Вот и я про что.

– Он хоть что-нибудь успел сказать?

– Сказал, что Влад ушёл на северо-запад и вернётся весной.

– Хм… Наверное, твой брат собрался в форт Росс. Там богатые земли.

– Чем именно?

– Пушнина, золото… Русские неплохо устроились.

– Там живут русские?!

– Разумеется, – удивился Марк. – Ты разве ничего не слышал о землях Росса?

– Нет, – покачал головой я. – Расскажешь?

– Когда вернёмся домой.

– Только не вздумай последовать примеру Логана и где-нибудь нарваться на пулю. Это будет уже слишком!

– Не дождёшься! – ухмыльнулся Марк. – Кстати, нас ждёт тяжёлая работа!

– Закопать трупы?

– Надо отогнать стадо старику Джекобсу. Когда-нибудь работал ковбоем?

– Нет, но чувствую, что придётся.

– Ты совершенно прав, старина! Это не самое плохое ремесло! Старик Джекобс наложит в штаны от радости, а потом заявится в город и закатит нам грандиозную пирушку!

– Надо будет выставить ему счёт за перегон! По самой высокой ставке.

– Видишь, ты уже учишься! Пошли, надо подобрать трофеи и собрать стадо. Если оно разбредётся по зарослям, то мы провозимся до холодов…

На ферме старика Джекобса мы появились через неделю. Дорога прошла без проблем. Не было ни нападений волков, которые с большим удовольствием режут скот, ни вооружённых оборванцев, колесящих по округе в поисках наживы. Брэдли опасался нарваться на Уильяма Фоули, но, слава богу, и с этим обошлось.

Ферма… Это больше напоминает весьма приличное поместье! Двухэтажный жилой дом, построенный в колониальном стиле. Я даже присвистнул от удивления, когда увидел – уж слишком непривычно богатое жильё для фермера. С другой стороны – скотоводы никогда не бедствовали. По крайней мере, так было в нашем мире. Парни погнали стадо на пастбище, а мы с Брэдли свернули на широкую аллею. Подскакали к просторной веранде, и Марк соскочил на землю. Бросил мне поводья и устало буркнул:

– Сейчас вернусь!

– Не вопрос, мистер! – ухмыльнулся я. – Пейте, гуляйте и ни в чём себе не отказывайте! Мы люди простые, не гордые, посидим в тенёчке и воздухом подышим.

– Трепач!

– Да, сэр!

Марк Брэдли покосился на меня, покачал головой и ушёл в дом. Стукнула дверь, и спустя несколько секунд послышался чей-то удивлённый возглас. Ну всё – можно садиться в тени дерева или на скамейку у входа и наконец расслабиться. Нет, пожалуй, на скамейку не надо. Я грязный как бродяга, а скамейка чистая, белой краской покрашена. Вон, даже книжка на ней лежит, с веточкой вместо закладки. Куда уж тут, с калашным рылом в здешний высший свет? Не поймут-с… Слез с лошади, закурил и осмотрелся.