Право вернуться

– Да, Крис не самый покладистый мальчик, который рождался на улицах нашего города, но человек он неплохой и надёжный. В случае какой-нибудь заварушки на него можно будет положиться.

– Чтобы получить удар в спину?

– Зря ты так, – поморщился рыжий.

– Как есть. Давай, лучше план города ещё раз посмотрим.

Может и правда я зря наехал на Большого Криса, но злился не меньше этого парня. Дело, ради которого появился «на этом свете», замерло на месте. Если честно, то хотелось взять и отправиться в знаменитый форт Росс, о котором рассказывал шериф Брэдли. Там всё-таки свои, русские. Пусть они из другого, параллельного или какого-то там мира, но свои. С другой стороны – понимал, что уходить из города не самое лучшее время. Осень пролетит быстро, а там и зима не за горами.

Придётся ждать весны…

Торчать в этом провинциальном городишке и ждать, надеясь на счастливый случай, который прольёт свет на судьбу брата. Да, это неприятно. Не люблю сидеть на одном месте. Будто караулишь Фортуну, чтобы хлопнуть взбалмошную красотку по заднице! Повернётся лицом или наоборот – нагнётся и раздвинет ножки – это уже не столь важно.

Наутро мы отправились на центральную площадь, где шумели рабочие, возводя помост для самых важных гостей и трибуну для мэра. Пока Стив разговаривал с торговцем, который развернул слишком большой навес для своих посетителей, я отошёл в сторону, к штабелям досок. Просматривал записи и вычёркивал уже выполненные поручения. Вокруг шумели люди, стучали молотки, пахло древесной смолой, свежими стружками, краской и ещё чем-то неуловимым, напоминающим о детстве.

Вспомнился последний Новый год, который мы праздновали всей семьёй. Отец притащил из лесу большую, под самый потолок ёлку. Мы доставали из коробки хрупкие украшения и распутывали простенькую гирлянду, которая подмигивала нам разноцветными лампочками. Я даже усмехнулся этим воспоминаниям, которые всплыли в памяти совершенно не к месту и не по сезону.

– Не оборачивайтесь, мистер Алекс, – сказал кто-то за моей спиной и даже дотронулся до моего локтя. Голос низкий и такой тихий, что сразу и не поймёшь – мужской или женский.

– Слушаю.

– Хотите узнать о делах Уильяма Фоули?

– Хм… Например?

– Например, кто снабжает его припасами и оружием?

– Не скажу, что я умираю от любопытства, но определённый интерес присутствует.

– А чью именно ложку вы нашли среди трофейных вещей, не хотите узнать?

– Это уже интереснее… – напрягся я.

– В таком случае, мистер, приходите вечером на склад у старой пристани. Только будьте так добры – приходите один, тогда, может, и поговорим. Придёте?

– Хорошо, приду.

Спустя несколько секунд я обернулся, но, разумеется, не смог понять, кто именно из этой толпы подкрался ко мне с этим странным предложением. Почему я согласился? Нет, это не азарт и не глупые игры в шерифа и бандитов с большой дороги. Неизвестный собеседник или собеседница что-то знали о моём брате. Это гораздо интереснее, чем Уильям Фоули и вся его шайка.

23

Дождался наступления сумерек и начал собираться на встречу. Что-то мне подсказывало, что это не пустышка и не дешёвый трюк, чтобы выманить мистера Талицкого из дома. Если кто и захотел бы свести со мной счёты, то незачем расписывать такой план. Расправиться можно в любой момент, подкараулив у дома или по дороге. Улочки здесь глухие, по вечерам становится пусто, а горожане даже не подумают бросаться на выручку, услышав крики о помощи. Мало ли кому голову хотят проломить и по какой причине? Вмешаешься, а там не просто так избивают, а вдумчиво, со значением колотят. Конфузно получится… На каждый крик не побегаешь, да и какой может быть крик, если тебя дубинкой благословили? Пикнуть не успеешь…

Старая пристань, о которой упомянул мой неизвестный собеседник, служила горожанам по сей день. Разве что местный флот стал помельче. Лодки рыбаков, десяток карбасов и даже одна баржа, правда полузатопленная и ни на что не годная. Днём здесь довольно шумно, но уже в сумерках берег пустел. Здесь не любили задерживаться дольше положенного.

Говорили, что в полночь на берег выходят все те, кто утонул в реке. Мол, собираются утопленники на барже и ведут свои неторопливые беседы. Не знаю, не проверял. Случая не представилось. Кто-то из рыбаков рассказывал, что и русалок видел, со всем положенным набором русалочьих аксессуаров – бюстом пятого размера и хвостом тридцать шестого. Правда рассказчик был изрядным пьяницей, но жители ему верили. Любят здесь такого рода истории, особенно после ужина, на сон грядущий. Спустился на берег и пошёл в сторону пирса, а если быть точным, то к его останкам: из воды торчали лишь покосившиеся столбы. Чернел сарай с провалившейся крышей. Хрустнула под ногами галька…

– Алекс, – послышался тихий голос. – Это вы?

– Да, – я повернулся и увидел, как от стены отделилась чёрная, почти незаметная тень…

Нового знакомого звали Семён Покровский. Да, он русский. Мало того… Чёрт побери, но я даже не знаю, как объяснить и принять эту новость. Она, если честно, слегка вышибла меня из седла. Этот парень из нашего мира…