Право вернуться

Кроме моральной составляющей, которая здорово портила моё настроение, были и чисто логические нестыковки, которые не давали покоя. Например? Почему за Сёмой следили? Не доверяли? Если так, то могли придушить задолго до моего прихода на пристань. Хотели выяснить, с кем он встречается? Тоже не вопрос – выяснили, но и тут не всё гладко. Если следили эти два батрака, тела которых нашли на площади, то кто и каким образом дал им приказ открывать огонь? Сомневаюсь, что они обладали такими полномочиями. Был кто-то третий? Может и так, но в перестрелке участвовали только два стрелка. В общем, при всей моей необразованности в этих детективных делах картина очень подозрительная. Мало того, она ещё и запутанная! В голове просто каша какая-то из разрозненных фактов, версий и догадок. Как ни старался разложить всё по полочкам, ничего не получалось.

Вздохнул, оделся в свежевыстиранную одежду и спустился во двор. Семён уже закончил копаться в своей комнате. Сидел на ступеньках и как-то виновато улыбался, подставив лицо осеннему солнцу.

– Нехорошо получилось… – начал Покровский, но я только отмахнулся. Уселся рядом и закурил. Миссис Грегори возилась на кухне. Крутила ручку мельнички и тихо напевала о погибшем парне, который превратился в осенний дождь, чтобы вернуться к возлюбленной.

– Не бери в голову.

– Но…

– Сёма… Помолчи, будь другом. Дай немного подумать.

– Что-то не так? – не унимался он. Мне оставалось только вздохнуть.

– Если подумать, то всё не так. Во-первых, мистер… Покровский, у меня как-то картинка не складывается. Слишком много несуразицы в этой истории.

– Ты думаешь, я тебе соврал? – обиженно затянул он.

– Нет, не думаю, но всё равно странно. Пошли, лучше съедим что-нибудь. Неподалёку есть ресторанчик, где подают отбивные размером с твою шляпу, – предложил я. Покровский смущенно пожал плечами и даже посмотрел в сторону кухни.

– Не знаю…

– Пошли, я угощаю. Кофе потом попьёшь.

День выдался тёплым, солнечным, и мы устроились на открытой веранде, где были выставлены несколько столиков. Заказали отбивные с картошкой и вареными кукурузными початками и неторопливо принялись за пиво. Кстати, пиво здесь хорошее.

Час назад пришёл рейсовый пароход из Брикстоуна, и на улицах было полно народу. Вот, например, целая семья прибыла, в надежде на новую и более счастливую жизнь. Первым шёл бедно одетый мужчина. Он толкал тяжёлую тележку, нагруженную баулами и плетёными сундучками. Следом семенила жена в выцветшем платье, с ребёнком на руках. Рядом с ней шла девочка, которая с большим интересом смотрела по сторонам, не выпуская из рук тряпичную куклу. Проводил их взглядом и отвернулся, чтобы лишний раз не расстраиваться, вспоминая о своей дочери.

Чуть дальше брёл ещё один человек, с небольшим сундучком в руках и мешком за плечами. Характерный тип для этих мест. Сизая рабочая блуза, бесформенный картуз и мятые брюки. Выцветшие и давно утратившие первоначальный цвет. Штанины, украшенные бахромой от ветхости, и грубо нашитая заплатка – прекрасный показатель, что их хозяин давно на мели. Мужчина крутил головой по сторонам, будто надеялся, что случится какое-то чудо и на него свалится работа. Прямо с неба…

Я посмотрел на Семёна и увидел, как он вдруг напрягся и даже скривился, уставившись мне за спину. Повернулся, чтобы посмотреть, и увидел… Чёрт меня побери! От пристани в сторону мэрии шли четыре человека. Серые, явно пошитые у одного портного костюмы, рыжие «докторские» чемоданчики и револьверные кобуры на широких ремнях. Все, кроме одного, несли не только саквояжи, но и ружейные чехлы. Серые котелки… с чёрными очками-консервами на тульях. Часовщики…

Они остановили прохожего, о чём-то его спросили и он, видимо объясняя дорогу, махнул два раза рукой, причём в разные стороны. Судя по всему, эти мальчики узнавали, как пройти в мэрию и где найти шерифа. Прохожий что-то сказал, а потом заметил меня и обрадованно ткнул пальцем в мою сторону. Парни кивнули и направились к веранде.

– Ты чего, – я оторвал взгляд и повернулся к Семёну. – Знакомых увидел?

– Неприятные типы… – как-то слишком туманно ответил он и даже поёжился.

– Сиди, пей пиво и молчи. Говорить буду я.

Один из этих парней подошёл к нам, бросил взгляд на мой значок и вежливо дотронулся до котелка. Молодой, лет двадцати пяти, не больше. Кареглазый, скуластый, смуглый шатен с чеховской бородкой и щегольскими усиками. Чем-то напоминает Джонни Дэпа.

– Добрый день, сэр! – сказал он.

– Добрый день.

– Вы помощник шерифа, если я не ошибаюсь?

– Не ошибаетесь.

– Не подскажете, где найти вашего шефа?

– Полагаю, что он сейчас в офисе. Пьёт кофе, гоняет мух и строит из себя жутко занятого.

– Проводите?

– Я бы с удовольствием, мистер…

– Джойс, – наконец представился он.