Прежде чем я засну (ЛП)

- Да. Конечно же. А что такое? Что случилось?

- Бен. Я тоже люблю тебя. И понимаю, почему ты делаешь то, что делаешь, но я знаю, что ты врёшь мне.

Как только я закончила это предложение, я начала раскаиваться. Я увидела, как он вздрогнул. И посмотрел на меня глазами раненного зверя, его губы раскрылись, как будто он хотел что-то сказать.

- Что ты имеешь в виду? Дорогая...

Теперь мне придётся продолжать. Теперь уже не было никакого выхода из этого туннеля, по которому я начала пробираться.

- Я знаю, что ты делаешь это, чтобы защитить меня. Ты не рассказываешь мне многого, но так больше не может продолжаться. Мне нужно знать.

- О чём ты? Я не вру тебе.

Н меня нахлынула волна злости.

- Бен. Я знаю про Адама.

Его лицо изменилось. Я заметила, что он сглотнул, и отвёл взгляд в угол комнаты. Он смахнул что-то с рукава.

- Что?

- Адам. Я знаю, что у нас был сын.

Частично я ожидала, что он спросит, откуда я узнала, но потом я поняла, что в такого рода разговоре нет ничего необычного. Что у нас уже был такой разговор в тот день, когда я увидела свой роман, и в другие дни, когда я вспоминала Адама.

Я увидела, что он собирался заговорить, но не хотела услышать очередную ложь.

- Я знаю, что он умер в Афганистане.

Его рот закрылся, а потом снова открылся. Это было даже комично.

- Как ты узнала?

- Ты рассказал мне несколько недель назад. Ты ел бисквит, а я была в ванной. Я спустилась по лестнице и сказала тебе, что вспомнила, что у нас был сын, даже вспомнила, как его звали, а потом мы присели на диван, и ты рассказал мне, что его убили. Ты показал мне фотографии. Мои с ним фотографии и письма, которые он писал. Письмо Санта Клаусу...

Горе снова нахлынуло на меня. Я замолчала.

Бен удивлённо уставился на меня:

- Ты помнишь? Как?

- Уже несколько недель я записываю все события. Всё, что могу вспомнить.

- Куда? - он начал повышать голос, словно от злости, хотя я и не понимала, почему бы ему злиться. - Куда ты записываешь события? Я не понимаю, Кристина. Куда ты их записываешь?

- В блокнот.

- Блокнот? - это слово в его устах звучало так банально, как будто я использовала блокнот, чтобы написать список покупок или телефонные номера.

- Дневник.

Он дёрнулся в кресле, как будто собирался встать.

- Дневник? И долго ты его ведёшь?

- Не знаю точно. Пару недель.

- Можно его посмотреть?

Я почувствовала раздражение и злость. Это мне решать, показывать ему или нет.

- Нет. Пока нет.

Он пришёл в бешенство.

- Где он? Покажи мне его.

- Бен, это личное.

Он злобно выплёвывал слова:

- Личное? И что это значит "личное"?

- Это значит, что он не для посторонних глаз. Я бы чувствовала себя неловко, если бы ты прочитал его.

- Почему? Ты писала обо мне?

- Конечно.

- И что ты написала?

И что мне ответить? Я подумала обо всех случая, когда предавала его. То, что рассказывала доктору Нэшу, и что я думала о нём. То, как я не доверяла своему мужу, то, что я вообще была способна на такие мысли. Я подумала обо всём, о чём он врал, и то, что я ничего не рассказывала ему о встречах с доктором Нэшем и Клэр.

- Многое, Бен. Я написала о многих событиях.

- Но зачем? Зачем ты всё это пишешь?

Я не могла поверить, что он спрашивает такое.

- Мне хотелось, чтобы моя жизнь обрела смысл. Мне хотелось, чтобы существовала связь между днями, как у тебя. Как у всех.

- Но зачем? Ты что несчастна? Или не любишь меня больше? Не хочешь быть со мной?

Вопрос привёл меня в ступор. Почему он думает, что моё желание собрать воедино свою раздробленную жизнь, означает изменить её таким образом?

- Я не знаю. Что такое счастье? Я счастлива, когда просыпаюсь, но это утреннее счастье проходит, потому что я не понимаю, где я. Я несчастлива, когда смотрю в зеркало и вижу, что я не двадцатилетняя девушка, которую ожидала увидеть. Что у меня седые волосы и морщины вокруг глаз. Я не счастлива, когда узнаю, что все эти годы потеряны для меня, отняты у меня. Так что, думаю, на мою долю выпадает слишком много времени, когда я несчастлива. Но это не твоя вина. Я счастлива с тобой. Я люблю тебя. Я нуждаюсь в тебе.

Он подошёл и присел рядом со мной. Его голос стал мягче.

- Извини. Я ненавижу думать о том, что всё было разрушено автомобильным несчастным случаем.

Гнев снова начал нарастать во мне, но я попыталась успокоиться. У меня нет права злиться на него. Он не знает, что я узнала.

- Бен, я знаю, что случилось. Я знаю, что это был не несчастный случай. Я знаю, что на меня напали.

Он не двигался. И посмотрел на меня ничего не выражающими глазами. Я уже подумала, что он не слышал меня, но потом он спросил:

- В смысле "напали"?

Я повысила голос:

- Бен! Прекрати!

Я так больше не могла. Я рассказала ему, что веду дневник, рассказала, что пыталась собрать детали своей жизни, и всё же, он врёт мне, когда уже очевидно, что я знаю правду.

- Хватит, чёрт возьми, врать мне! Я знаю, что не было никакого несчастного случая. Я знаю, что случилось со мной. Нет смысла притворяться, что со мной случилось что-то другое. Отрицание никуда нас не приведёт. Ты должен прекратить врать мне!