Прямая речь. Избранные стихи

Пялюсь, пока заоконная ветка
не выколет глаз. Зима.
Просветы и далеко и редко,
а в основном – дома.

Могу (если очень захочется),

у ветки спросить – за что?
                                    «Да за всё!»
Ничего-то мне не отсрочится —
ни вечное бытиё,

ни просто яма, умело обкусанная

в четыре штыка лопат.
Может, поранит осень закутанную
гвоздями дубовых лат.

Дунет монетным звоном с ветвей

воробьиную мелочь крылатую,
и уйдёт человек с лопатою
от могилы моей.

Ялта (Из цикла)

1

Горсть пены – это счастье на минуту,
а результат – лишь мокрая ладонь.
Перед тобою вечная гармонь,
её меха инерцией надуты.

Сиди на лавочке и нажимай

на клавиши посредственной погоды.
Сухие пирсы – мшистые уроды…
оно их обтекает невзначай,

и галькой шевелит на берегу,

и путается с мелочью пузатой,
совсем не замечая на бегу
трагические радости заката.

2

Штиль, мальчики, стеклянные шары,
вечерний полудиск и всё такое…
Бред тихой пристани – условие простое
незаинтересованной игры.

Как будто ничего… но меньше слов

на том же месте, где их было много,
а истина, она всегда убога,
а вечер в Ялте… он всегда не нов.

3

оно не понимает что живое
и думает что мёртвое оно
ему чужда эстетика покоя
и непонятно что такое дно

но окольцованное берегами

ещё не осознавшее границ
уже давно расчерчено веками
теченьями и косяками птиц

4

Синеет, узится, молчит.
Как по команде – кипарисы.
Фонарь вчера ещё разбит,
Под ним коты, а может, – крысы?

Мычит маяк, как мастодонт,

струятся плавники рептилий,
и совершенно без усилий
ночь отменяет горизонт.

5

Шершавый Понт пасёт свои стада,
отмахиваясь, как от мух, от чаек,
а я сегодня-завтра уезжаю,
и так обидно, будто – навсегда.

Уже идти, а что-то не иду,

и плакать не могу (спасибо ветру!),
ещё дышу последним полуметром
у подступившей соли на виду.

Извлечения (Из цикла)

*

Я вижу ласточку в наборе
ветхозаветной тишины,
и солнце побеждает в споре
и мы должны… да, мы должны!
А что?..

*

Заволокло! Обиженные горы,
невольность опрокинутых надежд,
Рассудочная грамотность природы,
Несбывшийся загар.
Заволокло…

*

окно и кипарис и даль
от синевы раскосый прищур бога
и под окном загадка трёх морей

*

Твои слова знают правду
мои – красоту.
Кто из нас виновен больше?

*

Кораблик измеряет просинь,
и что-то медное дрожит,
не договаривая осень…

*

Та, которая… та далеко,
а ласточки ветхозаветны.
Синева…
Бездорожье назад.

«Слагать мелодию, пленяться стихосказом…»

Слагать мелодию, пленяться стихосказом,
не понимая как и отчего,
и видеть всё смутнее с каждым разом
черты предназначенья своего.

Так вымысел блуждает без ответа,

втирается в зелёное сукно,
и, изгнанный за двери кабинета,
спокойно возвращается в окно.

«Догорит и день, и час…»