Приговоренные к войне

Пальцы нервно забарабанили по консоли пульта. Наткнулись на лежащий медальон. Подняли его и повернули лицевой стороной. Искусная старинная работа — литьё из арцола, самого дорогого металла в мире Локос — изящная девичья голова на фоне круга, испещрённого микроскопическими значками текста. Разметавшиеся локоны волос девушки напоминали радиально расходящиеся лучи неведомого светила с женским лицом. Вот только лицо было странным — вместо глаз в металле были два маленьких сквозных отверстия. В виде звёзд с девятью лучами...

Хозяйка медальона погасила довольную улыбку. И задумалась: стоит ли будить Главного?

По всему выходило — стоит.

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ СВЯТОПОЛК ТРЕТИЙ

Память моя — оживший анатомический театр.

Здесь каждый день идёт одна и та же пьеса: «Вчера».

На его подмостках выступают незнакомые труппы, зачастую состоящие из живых трупов.

На самом деле, тела этих актёров давно сгнили в земле или же развеяны по ветру, будучи сожжёнными. Скелеты рассыпались на отдельные кости. А имена их... а слова их... а мысли, эмоции и чаянья их — витают невостребованно. Как неповторимые мозаичные фрагменты в гигантском калейдоскопе космических субстанций.

Мне повезло однажды видеть их живыми, окунуться в реку Времени и смотреть широко раскрытыми глазами, и впитывать, и запоминать.

Я смотрю теперь в глубь своей памяти. И яркие, полные неистовства и жестокости картины вспыхивают, увлекают меня в чужое прошлое. Языки пожарищ облизывают, как лакомые куски мяса, целые города. Пожирают их население, и люди умирают в страшных мучениях. Пожирают частоколы с нанизанными отрубленными головами врагов, и головы умирают вторично. Женщины прыгают с обречённых крепостных стен, чтобы не достаться завоевателям, шагают прямо в огонь...

Но, я вижу и других женщин, которые сумели пересилить вековую покорность, робость, страх — и взяли в руки оружие. Во имя чего — не знаю! — они поменяли в своём сердце полюса сильнейших чувств, питающих каждую клетку естества и создающих движение жизни на планете. Любовь и ненависть поменялись местами! И красота, поистине, стала страшной силой.

Я слышу имена этих воительниц. Каждое — как вспышка энергии, неотделимой от своей хозяйки. И я обращаюсь именно к вам...

Я снова и снова обращаюсь к вам, в надежде, что хоть какой-то мой мысленный посыл долетит до вас...

«О сёстры мои!..

Пенфесилия... Уфрита... Суарни... Хлуммия... Рун... Агрис... Нуола... Талиора... Шимма... Ардана... Эфтисса... Ипполита... Рэкфис...

Тринадцать неукротимых душ Воинов, облечённых волей Судьбы в женские тела. Чёртова дюжина, бросившая вызов обществу, закосневшему в своём патриархальном, мужском шовинизме. Я взываю к вам...