Приключения Стива и Форли (СИ)

— У патологоанатома, разве что.

— Не мешай, — тоном показывая, что это последнее предупреждение, сказала Рин, закрыв глаза.

На кончиках её пальцев появились маленькие, светящиеся точки жёлтого цвета. Некоторое время они плясали между миниатюрных пальцев дворфийки, а затем медленно переместились на лоб Стива. Тот сразу понял, как чувствует себя книга, которую быстро листают. Без всякого на то разрешения, у него в голове всплывали картинки недавних событий.

В основном всякая чепуха: обычная бытовуха, обрывки разговоров, навязчивые идеи. Рин недовольно дёрнула пальцем, и это сменилось более конкретными картинами.

Стив, к которому не идёт сон, лежит у себя в кровати на спине, смотря в потолок. Рядом, как и на протяжении предыдущих трёх месяцев, Солифилесет.

— Что ты будешь делать, когда это всё закончится? — спрашивает он уже совсем не в первый раз.

Этот вопрос, а точнее ответ суккуба на него, волнует его гораздо сильнее, чем Стив хочет показать, из-за чего кажется, будто ему всё равно.

— Нести добро и творить полезное, — с явной насмешкой в голосе отвечает София, а затем со вздохом признаётся. — Не знаю. А что бы ты делал на моём месте?

Этот вопрос ставит Стива в тупик, не столько из-за того, что он не знает ответа, сколько из-за того, что ответ-то у него есть, но высказывать его никак нельзя. Однако прежде чем Рин смогла услышать ответ, по вспоминанию прошла рябь, а он сам буркнул:

— Это… личное…

— Ой, прости, — извинилась дворфийка, слегка шевеля пальцами и меняя «картинку».

Вновь потянулась бытовуха. Причём некоторая по кругу. Так, муки выбора Стива, какое пиво он будет пить, показывали Рин целых четыре раза. На последнем дворфийка, не выдержав, едко заметила:

— Да сколько можно выбирать?! Какая тебе разница, от чего у тебя на утро будет болеть голова: от портера или светлого нефильтрованного?

— Это важно, — обиженно ответил Стивен.

— Мда? И что же ты выбрал? — не питая иллюзий по поводу того пива, что варили в Марке, поинтересовалась Рин.

— Не помню… но голова болит до сих пор.

Ещё одно движение пальцами, и дворфийке наконец удалось достичь нужного воспоминания. Дважды его просмотрев, она, сосредоточившись, принялась его «извлекать», превращая в странное облако, обволакивающее её руку.

— Принеси какую-нибудь ёмкость, вроде банки, — попросила Рин у Стива. — Только такую, чтоб закрыть крышкой можно было.

Ждать дворфийке пришлось куда дольше, нежели она планировала. За это время, не смотря на все её старания, облако уменьшилось почти вдвое и продолжило бы свой распад, если бы не Стивен и не принесённая им бутылка из-под сидра.

— Чего-нибудь нормального и чистого не было? — хмурясь, спросила дворфийка.

— Тебе надо нормально или быстро? — возразил Стив. — Какая разница-то? Ну ещё раз это проделаешь…

— Нравится, когда копаются в твоей черепушке? Поверь, это далеко не безопасно. Магия крови в принципе не бывает безопасной.

— Подожди, это была магия крови?! — изумился Стив, кривясь.

— Ну, не магия телепатии явно, — пожала плечами дворфийка.

Стивен знал о магии крови достаточно, для того чтобы сторониться её как можно сильнее. Хотя достаточно было знать, что это одна из форм некромантии.

— И чему вас только учат во Всемагической академии, — буркнул он.

— Как видно из названия — магическим искусствам, — огрызнулась Рин. — Или ты из тех, кто считает, что если детям не говорить, что такое насилие, то они вырастут смиренными и кроткими? Хах, запомни: не можешь победить — возглавь. Пускай вселенная будет заполнена некромантами вроде меня, чем… в общем, другими.

Стив и рад был бы ответить что-то не менее язвительное, но зазвенел колокольчик, и лавка на полчаса оказалась заполнена личностями из тех, которые считают, что идея продать философский камень, способный обращать олово в золото, ни разу не подозрительная. Бедолаги видимо не знали, что такие камушки братьям Гофт носили едва ли не еженедельно. Если бы Стив и Форли взаправду решили их покупать, то на шестой год работы вполне могли открыть свою каменоломню.

Недавняя история с Конклавом тоже внесла свою лепту во все эти мытарства. Теперь, каждый кто пытался продать очередной философский камень утверждал, что именно ему известен секрет Артозиуса Грина.

Когда Стивен, отделившись от очередных горе-алхимиков, вернулся к Рин, то обнаружил ту заканчивающей уборку. Правда, в отличие от него самого, дворфийка банально вычистила всё с помощью магии.

— Если для тебя всё так просто, почему сама не сделала? — обиженно спросил Стив, не любящий, когда ему напоминали о том, какой он, простой человек, жалкий на фоне магов.

— Учитывая, что воспоминание просуществует ещё несколько часов, а нам ещё в Перекрёсток собираться, то времени ждать, пока ты своей тряпкой сам протрёшь, у нас нет, — невозмутимо ответила Рин, добавив. — Не сердись, если ты так хочешь убрать что-то ручками — ты можешь зайти с мокрой тряпкой в свой кабинет.

Пропустив последнее замечание, Стив уточнил:

— В Перекрёсток?